Волны рук и проблеск бытия.
Задохнуться, замереть, остаться.
Перекресток – этот, вечность – та.
Нет во мне свободного пространства,
Чтобы разбежаться до тебя,
И взлететь, расплакавшись от счастья.
Прошлогодний снег лежит в ногах:
Лишь следы, убогое убранство.
Последние четверостишие вообще можно убрать. Стихо от этого только выиграет.
Да, так лучше и легче. Спасибо.
решил написать ответ.
новый день застрял в моей кости.
шея лет моих имеет кольца.
ты меня за прочее прости,
что как я, к тебе не повернётся.
ты ко мне прибудь во всякий час.
я проснусь. я обниму берёзы
сухую жердь. и просто так кричать
начну я громко, словно птица. просто.
не слушай, что тебе я ни скажу,
тем более, когда блужу стихами.
но знай, что на ноге я с пастухами
короткой. в облаках лежу.
они звезду опять увидели. должно быть
приснилось. можно спутать и снежок
с звездой. но мы идём, дружок.
нельзя без веры ни любить, ни помнить.
и старый день мою одёрнет прядь.
и новый год толкнёт за новым веком.
тебя любить, не заменяя. не кем.
и звёзды любопытные глядят
в глаза мои, не видя человека.
минуты носятся, куда хотят.
я удивляюсь Вам!!!
рифмы?разные, но они не портят общего впечатления разлитой мелодии.а оно и есть, наверное, смысл поэзии.
худшие я убрал потому что. Спасибо за отзыв)
ах, если рифмы так важны, так откуда прелести белого стиха??))))
Дело даже не в рифмах, а в моей бесталанности.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
За городом вырос пустынный квартал
На почве болотной и зыбкой.
Там жили поэты,- и каждый встречал
Другого надменной улыбкой.
Напрасно и день светозарный вставал
Над этим печальным болотом;
Его обитатель свой день посвящал
Вину и усердным работам.
Когда напивались, то в дружбе клялись,
Болтали цинично и прямо.
Под утро их рвало. Потом, запершись,
Работали тупо и рьяно.
Потом вылезали из будок, как псы,
Смотрели, как море горело.
И золотом каждой прохожей косы
Пленялись со знанием дела.
Разнежась, мечтали о веке златом,
Ругали издателей дружно.
И плакали горько над малым цветком,
Над маленькой тучкой жемчужной...
Так жили поэты. Читатель и друг!
Ты думаешь, может быть,- хуже
Твоих ежедневных бессильных потуг,
Твоей обывательской лужи?
Нет, милый читатель, мой критик слепой!
По крайности, есть у поэта
И косы, и тучки, и век золотой,
Тебе ж недоступно все это!..
Ты будешь доволен собой и женой,
Своей конституцией куцой,
А вот у поэта - всемирный запой,
И мало ему конституций!
Пускай я умру под забором, как пес,
Пусть жизнь меня в землю втоптала,-
Я верю: то бог меня снегом занес,
То вьюга меня целовала!
24 июля 1908
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.