Однажды соберусь и напишу,
Про ту весну, которая из детства.
О том, как я неровно к ней дышу,
Без наносного взрослого кокетства.
Про озеро в берёзовых лесах,
Кричащий клин, летящий ниоткуда,
Про сахарную вату в небесах,
Похожую на голову верблюда.
О чем еще - ну мало ли о чем...
О том, что бесконечностью казалось,
Но, в небо зафутболенной свечой,
В нём бесконечном так и затерялось.
О семицветной радуге мостом,
Про девочку которая оттуда,
О том, как верил в чудо, а потом,
В привычном, разучился видеть чудо.
Однажды обращаясь в никуда,
Я расскажу - воспоминанья свежи,
О том, что удивляюсь иногда,
Но с каждым годом,реже,реже,реже...
сорри..
красивый, нежный стих про детство..
желаю продолжать удивляться 8)
ПАСИБА,Танюш!...продолжим :)
а я остаюсь там и не собираюсь уходить, потому что находиться в другом месте нет смысла :)
спасибо Вам, изумительный Стих :)
Я с Вами :) СПАСИБО! С уважением.
про ту, котрая эта, ну вы панимете что...
Неа :)про ту,которая та...ну вы поняли:)
чудо как хорошо :)
спасибо
Оля! Всегда Вам рад :) С теплом
ура! ура! я снова вижу настоящего Воху!!! спасибо, порадовал.
Привет,Вишенка:) ПАСИБА!!!
Замечательное стихотворение, и читается легко и тепло. Спасибо автору.
Показалось только, что в
- всё со всем не согласовано. Во всяком случае, синтаксис довольно необычный.
"О том, что
бесконечностью
казалось,
Но, в небо
зафутболенной свечой,
В нём бесконечном так
и затерялось."
*цитата куда-то делась*
ПАСИБА :)Запулить мяч с ноги высоко над полем...это футбольным языком - повесить свечку...свеча,как образ в данном случае пошире мяча будет, а может и всё наоборот... синтаксис, он ить воопче - категория загадочная :) С уважением.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Милый мальчик, ты так весел, так светла твоя улыбка,
Не проси об этом счастье, отравляющем миры,
Ты не знаешь, ты не знаешь, что такое эта скрипка,
Что такое темный ужас начинателя игры!
Тот, кто взял ее однажды в повелительные руки,
У того исчез навеки безмятежный свет очей,
Духи ада любят слушать эти царственные звуки,
Бродят бешеные волки по дороге скрипачей.
Надо вечно петь и плакать этим струнам, звонким струнам,
Вечно должен биться, виться обезумевший смычок,
И под солнцем, и под вьюгой, под белеющим буруном,
И когда пылает запад и когда горит восток.
Ты устанешь и замедлишь, и на миг прервется пенье,
И уж ты не сможешь крикнуть, шевельнуться и вздохнуть, —
Тотчас бешеные волки в кровожадном исступленьи
В горло вцепятся зубами, встанут лапами на грудь.
Ты поймешь тогда, как злобно насмеялось все, что пело,
В очи, глянет запоздалый, но властительный испуг.
И тоскливый смертный холод обовьет, как тканью, тело,
И невеста зарыдает, и задумается друг.
Мальчик, дальше! Здесь не встретишь ни веселья, ни сокровищ!
Но я вижу — ты смеешься, эти взоры — два луча.
На, владей волшебной скрипкой, посмотри в глаза чудовищ
И погибни славной смертью, страшной смертью скрипача!
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.