Однажды соберусь и напишу,
Про ту весну, которая из детства.
О том, как я неровно к ней дышу,
Без наносного взрослого кокетства.
Про озеро в берёзовых лесах,
Кричащий клин, летящий ниоткуда,
Про сахарную вату в небесах,
Похожую на голову верблюда.
О чем еще - ну мало ли о чем...
О том, что бесконечностью казалось,
Но, в небо зафутболенной свечой,
В нём бесконечном так и затерялось.
О семицветной радуге мостом,
Про девочку которая оттуда,
О том, как верил в чудо, а потом,
В привычном, разучился видеть чудо.
Однажды обращаясь в никуда,
Я расскажу - воспоминанья свежи,
О том, что удивляюсь иногда,
Но с каждым годом,реже,реже,реже...
Не забухал, а первый раз напился
и загулял —
под «Скорпионз» к ее щеке склонился,
поцеловал.
Чего я ждал? Пощечины с размаху
да по виску,
и на ее плечо, как бы на плаху,
поклал башку.
Но понял вдруг, трезвея, цепенея:
жизнь вообще
и в частности, она меня умнее.
А что еще?
А то еще, что, вопреки злословью,
она проста.
И если, пьян, с последнею любовью
к щеке уста
прижал и все, и взял рукою руку,
она поймет.
И, предвкушая вечную разлуку,
не оттолкнет.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
