Однажды соберусь и напишу,
Про ту весну, которая из детства.
О том, как я неровно к ней дышу,
Без наносного взрослого кокетства.
Про озеро в берёзовых лесах,
Кричащий клин, летящий ниоткуда,
Про сахарную вату в небесах,
Похожую на голову верблюда.
О чем еще - ну мало ли о чем...
О том, что бесконечностью казалось,
Но, в небо зафутболенной свечой,
В нём бесконечном так и затерялось.
О семицветной радуге мостом,
Про девочку которая оттуда,
О том, как верил в чудо, а потом,
В привычном, разучился видеть чудо.
Однажды обращаясь в никуда,
Я расскажу - воспоминанья свежи,
О том, что удивляюсь иногда,
Но с каждым годом,реже,реже,реже...
сорри..
красивый, нежный стих про детство..
желаю продолжать удивляться 8)
ПАСИБА,Танюш!...продолжим :)
а я остаюсь там и не собираюсь уходить, потому что находиться в другом месте нет смысла :)
спасибо Вам, изумительный Стих :)
Я с Вами :) СПАСИБО! С уважением.
про ту, котрая эта, ну вы панимете что...
Неа :)про ту,которая та...ну вы поняли:)
чудо как хорошо :)
спасибо
Оля! Всегда Вам рад :) С теплом
ура! ура! я снова вижу настоящего Воху!!! спасибо, порадовал.
Привет,Вишенка:) ПАСИБА!!!
Замечательное стихотворение, и читается легко и тепло. Спасибо автору.
Показалось только, что в
- всё со всем не согласовано. Во всяком случае, синтаксис довольно необычный.
"О том, что
бесконечностью
казалось,
Но, в небо
зафутболенной свечой,
В нём бесконечном так
и затерялось."
*цитата куда-то делась*
ПАСИБА :)Запулить мяч с ноги высоко над полем...это футбольным языком - повесить свечку...свеча,как образ в данном случае пошире мяча будет, а может и всё наоборот... синтаксис, он ить воопче - категория загадочная :) С уважением.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Мама маршевую музыку любила.
Веселя бесчувственных родных,
виновато сырость разводила
в лад призывным вздохам духовых.
Видно, что-то вроде атавизма
было у совслужащей простой —
будто нет его, социализма,
на одной шестой.
Будто глупым барышням уездным
не собрать серебряных колец,
как по пыльной улице с оркестром
входит полк в какой-нибудь Елец.
Моя мама умерла девятого
мая, когда всюду день-деньской
надрывают сердце “аты-баты” —
коллективный катарсис такой.
Мама, крепко спи под марши мая!
Отщепенец, маменькин сынок,
самого себя не понимая,
мысленно берёт под козырёк.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.