В торопливых апострофах птиц,
в словарях, запрокинутых в небо,
в облаках, бесконечных как слепок
с запрокинутых на небо лиц,
не прочесть ожидания жизни,
ничего не прочесть, как всегда, -
только тексты времён в никуда,
только гребни и вмятины мысли
устремлённы, упорны, слепы,
в бесконечном согласии с ветром
травяной белоглазой толпы
слой за слоем вскрывают - как бы
словарей молчаливые недра.
За гремучую доблесть грядущих веков,
За высокое племя людей
Я лишился и чаши на пире отцов,
И веселья, и чести своей.
Мне на плечи кидается век-волкодав,
Но не волк я по крови своей,
Запихай меня лучше, как шапку, в рукав
Жаркой шубы сибирских степей.
Чтоб не видеть ни труса, ни хлипкой грязцы,
Ни кровавых костей в колесе,
Чтоб сияли всю ночь голубые песцы
Мне в своей первобытной красе,
Уведи меня в ночь, где течет Енисей
И сосна до звезды достает,
Потому что не волк я по крови своей
И меня только равный убьет.
17-28 марта 1931, конец 1935
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
