Горожанин
- О чём, поэт, ты плачешь втуне?
Твоё призванье не в чести.
А в городском нестройном шуме
ты, как юродивый, прости.
Ты посмотри: один торгует,
другой баклуши бъёт, но - хват!
Путана деньги телом чует,
иной молчанием богат
иль неким знанием уютным,
иль ремеслом владеет он;
пускай горит сиюминутным,
но для него, как благо ,- сон.
А ты о чём-то всё мечтаешь,
извёл, поди, бумаги пуд!
Как рыба, воздух ртом хватаешь,
но так далёк небесный пруд.
Стихи не кормят и не греют;
зашёл бы, что ли, хоть в журнал...
И птицы спят, когда стемнеет,
а ты рисуешь идеал.
Не будь смешон и жалок тоже,
найди себя и брось перо!
А всё, что грудь вотще тревожит,
как мир, убого и старо.
Поэт
- Вы правы... Да, во всём Вы правы,
хорош и краток монолог.
Нам век шальной диктует нравы,
а жребий горек и убог.
Но мы, покуда есть дыханье,
беспечно будем рисовать -
не паровоз фундамент зданья
и не уста, что могут лгать.
Но дух и поиск бесконечный...
Горожанин
- О чём он, Господи, лепечет,
в безумье тусклое одет?..
В минуты музыки печальной
Я представляю желтый плес,
И голос женщины прощальный,
И шум порывистых берез,
И первый снег под небом серым
Среди погаснувших полей,
И путь без солнца, путь без веры
Гонимых снегом журавлей...
Давно душа блуждать устала
В былой любви, в былом хмелю,
Давно понять пора настала,
Что слишком призраки люблю.
Но все равно в жилищах зыбких —
Попробуй их останови! —
Перекликаясь, плачут скрипки
О желтом плесе, о любви.
И все равно под небом низким
Я вижу явственно, до слез,
И желтый плес, и голос близкий,
И шум порывистых берез.
Как будто вечен час прощальный,
Как будто время ни при чем...
В минуты музыки печальной
Не говорите ни о чем.
1966
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
