И когда-нибудь взвыть, и покрыть собеседника матом,
и, глаза возведя к потолку, вопросить небеса -
почему ты сидишь и считаешь себя виноватым
в том, что в жизни его наступила не та полоса.
В привокзальном кафе, за столом в неизменной блевоте,
в окруженьи бомжей, утонув в сигаретном чаду,
цедишь водку сквозь зубы и всё говоришь о работе,
а хотел о другом. И в постылую эту дуду
дуешь месяцы, годы, века. Но чем дальше - тем чище
этот звук, что теряется в гуле чужих голосов.
И за пазухой прячешь ты - грязный, потрёпанный, нищий, -
белый камень, что бросишь на чашу последних весов.
Или еще такой сюжет:
я есть, но в то же время нет,
здоровья нет и нет монет,
покоя нет и воли нет,
нет сердца – есть неровный стук
да эти шалости пером,
когда они накатят вдруг,
как на пустой квартал погром,
и, как еврейка казаку,
мозг отдается языку,
совокупленье этих двух
взвивает звуков легкий пух,
и бьются язычки огня
вокруг отсутствия меня.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
