Напиши мне свое "прости" из города за лесами,
в коем время остыло настолько сильно, что голубей
не прельщает его густота, грустота, пустота татами
неба, что простыла, что мысли лексики голубей.
Напиши мне какого цвета голос у местной примы
и что имя героя ее, царя в голове, скелета в шкафу и бо-
"га" в ее устах - есть совсем не либретто спасенья Рима,
а побочный эффект гусиного плацебО.
Напиши что слякоть и грязь, и что он не орел, не кречет -
чисто зяблик, что блики ликов на "викиликс";
я прочту, что казнить нельзя помиловать руки, плечи,
губы, звезды на мокрых щеках в бессмысленный этот стих. С-
отвори, отвари отвар... О, твори! От вари
возносясь, отворяя, как Вию веки, сезам души...
Отошли заказным "эпистолу божьей твари";
вряд ли будет ответ, но ты все-таки напиши...
