Размышления об "Осенних мотивах" (на ola "Осенние мотивы")
"Между мной и тобой – облетающий храм Боттичелли.
Не сули женихов.
Лишь одно попрошу – успокой…"
/ola/
Успокой меня мама, такого простывшего сына.
Или дочь? Я забыла. Но ты всё равно успокой,
Мне в мундирах картошки свари, завари-ка малины,
Одеялом пуховым до самых ноздрюшек укрой.
Заведи колыбельную песню какой-то Светланы
Да слова позабудь. Ничего! Налялякай и так.
Я тебе расскажу, засыпая, на будущность планы,
Ты мне – что уронила в автобусе новый пятак…
Эта осень, моя дорогая, давно не игрушка,
Задождит, расчихается, сляжет с больной головой.
Ты ей тоже поправишь заботливо в листьях подушку,
Сдуй узорье кленовое! Дай ей предзимний покой.
Между мной и тобой – облетающий век разночтений,
Ты не наше столетье, я – где-то меж новым и тем.
В куполах голубых растворился отец Боттичелли.
Не сули женихов. Я к тебе просто так. Насовсем…
))))Вообще-то, я не любитель кого-то баловать. Но очень люблю, когда пишут здорово. Воспринимаю это как подарок судьбы...
Все уже сказала в качестве резонера...а здесь просто утащу копилку и еще чуть-чуть повздыхаю)
ой)))))
тёплые строки, особенно в начале...
:)
"В куполах голубых растворился отец Боттичелли." - не поняла совсем. :(
сугубо личная ассоциация художника...
"Заведи колыбельную песню какой-то Светланы.."
Я тут недавно узнал, что "женщина" по-латышски будет "Sieviete"
"любовник" - "mīļākais", а "муж", просто и кратко - "vīrs" и всё :). Это так, стихом навеяло :)
как всё переплетается...
хорошее
:)
спасибо за напоминание о Татьяне Осетровой.
она потрясающий поэт.
Тебя трясет до сих пор, сестра?
Меня уже нет, наверное я толстокож и не благодарен.
Отряд не заметит потери бойца,
Сдаваццо никто не жеа-а-ет
(Поет на мотив Варяга)
тогда все не имеет смысла
согласна
special for you 8)
"Осенние мотивы" (с) ola
Снова осень, гляди, завязать позабыла ботинок.
Видно, в этот сентябрь торопилась пробраться тайком.
Шелестит по дворам мимо старых хрущёвских гостинок,
И котенок от самых ворот семенит за шнурком.
Ведь ему невдомек – эта осень давно не игрушка,
Невзначай задождит, расчихается, станет зимой…
Но пока что – сентябрь. И кленовый букет на подушках
Разрисует несмелый уют озорной хохломой.
Не хочу уходить. В этом парке – стрижи и качели,
По аллеям - печаль растекается щедрой рекой.
Между мной и тобой – облетающий храм Боттичелли.
Не сули женихов.
Лишь одно попрошу – успокой…
охохо
если надь, могу тебе выслать стихи, у меня много в архивах.
да, вышли.
Покой там, где мы настоящие. Спасибо,Волча.
то да 8)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Той ночью позвонили невпопад.
Я спал, как ствол, а сын, как малый веник,
И только сердце разом – на попа,
Как пред войной или утерей денег.
Мы с сыном живы, как на небесах.
Не знаем дней, не помним о часах,
Не водим баб, не осуждаем власти,
Беседуем неспешно, по мужски,
Включаем телевизор от тоски,
Гостей не ждем и уплетаем сласти.
Глухая ночь, невнятные дела.
Темно дышать, хоть лампочка цела,
Душа блажит, и томно ей, и тошно.
Смотрю в глазок, а там белым-бела
Стоит она, кого там нету точно,
Поскольку третий год, как умерла.
Глядит – не вижу. Говорит – а я
Оглох, не разбираю ничего –
Сам хоронил! Сам провожал до ямы!
Хотел и сам остаться в яме той,
Сам бросил горсть, сам укрывал плитой,
Сам резал вены, сам заштопал шрамы.
И вот она пришла к себе домой.
Ночь нежная, как сыр в слезах и дырах,
И знаю, что жена – в земле сырой,
А все-таки дивлюсь, как на подарок.
Припомнил все, что бабки говорят:
Мол, впустишь, – и с когтями налетят,
Перекрестись – рассыплется, как пудра.
Дрожу, как лес, шарахаюсь, как зверь,
Но – что ж теперь? – нашариваю дверь,
И открываю, и за дверью утро.
В чужой обувке, в мамином платке,
Чуть волосы длинней, чуть щеки впали,
Без зонтика, без сумки, налегке,
Да помнится, без них и отпевали.
И улыбается, как Божий день.
А руки-то замерзли, ну надень,
И куртку ей сую, какая ближе,
Наш сын бормочет, думая во сне,
А тут – она: то к двери, то к стене,
То вижу я ее, а то не вижу,
То вижу: вот. Тихонечко, как встарь,
Сидим на кухне, чайник выкипает,
А сердце озирается, как тварь,
Когда ее на рынке покупают.
Туда-сюда, на край и на краю,
Сперва "она", потом – "не узнаю",
Сперва "оно", потом – "сейчас завою".
Она-оно и впрямь, как не своя,
Попросишь: "ты?", – ответит глухо: "я",
И вновь сидит, как ватник с головою.
Я плед принес, я переставил стул.
(– Как там, темно? Тепло? Неволя? Воля?)
Я к сыну заглянул и подоткнул.
(– Спроси о нем, о мне, о тяжело ли?)
Она молчит, и волосы в пыли,
Как будто под землей на край земли
Все шла и шла, и вышла, где попало.
И сидя спит, дыша и не дыша.
И я при ней, реша и не реша,
Хочу ли я, чтобы она пропала.
И – не пропала, хоть перекрестил.
Слегка осела. Малость потемнела.
Чуть простонала от утраты сил.
А может, просто руку потянула.
Еще немного, и проснется сын.
Захочет молока и колбасы,
Пройдет на кухню, где она за чаем.
Откроет дверь. Потом откроет рот.
Она ему намажет бутерброд.
И это – счастье, мы его и чаем.
А я ведь помню, как оно – оно,
Когда полгода, как похоронили,
И как себя положишь под окно
И там лежишь обмылком карамели.
Как учишься вставать топ-топ без тапок.
Как регулировать сердечный топот.
Как ставить суп. Как – видишь? – не курить.
Как замечать, что на рубашке пятна,
И обращать рыдания обратно,
К источнику, и воду перекрыть.
Как засыпать душой, как порошком,
Недавнее безоблачное фото, –
УмнУю куклу с розовым брюшком,
Улыбку без отчетливого фона,
Два глаза, уверяющие: "друг".
Смешное платье. Очертанья рук.
Грядущее – последнюю надежду,
Ту, будущую женщину, в раю
Ходящую, твою и не твою,
В посмертную одетую одежду.
– Как добиралась? Долго ли ждала?
Как дом нашла? Как вспоминала номер?
Замерзла? Где очнулась? Как дела?
(Весь свет включен, как будто кто-то помер.)
Поспи еще немного, полчаса.
Напра-нале шаги и голоса,
Соседи, как под радио, проснулись,
И странно мне – еще совсем темно,
Но чудно знать: как выглянешь в окно –
Весь двор в огнях, как будто в с е вернулись.
Все мамы-папы, жены-дочеря,
Пугая новым, радуя знакомым,
Воскресли и вернулись вечерять,
И засветло являются знакомым.
Из крематорской пыли номерной,
Со всех погостов памяти земной,
Из мглы пустынь, из сердцевины вьюги, –
Одолевают внешнюю тюрьму,
Переплывают внутреннюю тьму
И заново нуждаются друг в друге.
Еще немного, и проснется сын.
Захочет молока и колбасы,
Пройдет на кухню, где сидим за чаем.
Откроет дверь. Потом откроет рот.
Жена ему намажет бутерброд.
И это – счастье, а его и чаем.
– Бежала шла бежала впереди
Качнулся свет как лезвие в груди
Еще сильней бежала шла устала
Лежала на земле обратно шла
На нет сошла бы и совсем ушла
Да утро наступило и настало.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.