Как хорошо, что из меня художник никакой,
Иначе бы пыталась каждый миг свободный
Твой профиль рисовать родной и благородный ,
Замешивая краски с восторгом и тоской,
Тебя касаясь нежно перемазанной рукой.
Как хорошо, что из меня ваятель никакой.
И глыбы мраморной не сыщешь подходящей,
Чтоб лишнее отсечь.Оставить только счастье-
Твой барельеф, что излучает надёжность и покой,
И ощущение прекрасное- мужчина этот...Мой!
Как хорошо, что из стихов не стану плесть силков,
Ловить тебя, опутывать словесной паутиной.
И ты не станешь ни скульптурой, ни картиной
В ажурной раме из звенящих восхищённо строф.
Нет сил на творчество.Есть только на любовь....
Я в детстве заболел
От голода и страха. Корку с губ
Сдеру - и губы облизну; запомнил
Прохладный и солоноватый вкус.
А все иду, а все иду, иду,
Сижу на лестнице в парадном, греюсь,
Иду себе в бреду, как под дуду
За крысоловом в реку, сяду - греюсь
На лестнице; и так знобит и эдак.
А мать стоит, рукою манит, будто
Невдалеке, а подойти нельзя:
Чуть подойду - стоит в семи шагах,
Рукою манит; подойду - стоит
В семи шагах, рукою манит.
Жарко
Мне стало, расстегнул я ворот, лег, -
Тут затрубили трубы, свет по векам
Ударил, кони поскакали, мать
Над мостовой летит, рукою манит -
И улетела...
И теперь мне снится
Под яблонями белая больница,
И белая под горлом простыня,
И белый доктор смотрит на меня,
И белая в ногах стоит сестрица
И крыльями поводит. И остались.
А мать пришла, рукою поманила -
И улетела...
1966
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
