Это осень – цыплята под веками выклюют тени,
что не выклюют, то размывает слезинок вино.
… Выходить из авто, и рыдать над убитым оленем –
а над змеями, милый, так мы отрыдали давно.
Нас по ним заносило – в кюветы и в ямки друг друга,
нас бросало к пунктирам, вертело на брачных сплошных…
Это осень, брюхатая памятью рыжая сука,
гениально продумала этот ладошечный штрих.
Мы стоим у обочины. Белый дымок живодёров
белым флагом играет над в землю идущим теплом.
Это осень разводит нас прятаться в разные норы
и вычёсывать общих, сроднившихся пепельных блох.
Пусть клюются цыплята – мы всё воздадим им сторицей! –
Ну, змеится дорога, так что же, застыть, аки пни?
Понимаешь, за миг до… олени меняются в лицах.
Помяни его, милый?
И нас заодно помяни…
В былые дни и я пережидал
холодный дождь под колоннадой Биржи.
И полагал, что это - Божий дар.
И, может быть, не ошибался. Был же
и я когда-то счастлив. Жил в плену
у ангелов. Ходил на вурдалаков.
Сбегавшую по лестнице одну
красавицу в парадном, как Иаков,
подстерегал.
Куда-то навсегда
ушло все это. Спряталось. Однако
смотрю в окно и, написав "куда",
не ставлю вопросительного знака.
Теперь сентябрь. Передо мною - сад.
Далекий гром закладывает уши.
В густой листве налившиеся груши
как мужеские признаки висят.
И только ливень в дремлющий мой ум,
как в кухню дальних родственников - скаред,
мой слух об эту пору пропускает:
не музыку ещё, уже не шум.
осень 1968
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
