...еще свежа земля, и икебана
не тронула прощаньем...
Время врет.
А ты уже летишь над океаном
и солнце перепрыгиваешь вброд.
И карты - не нужны. Не нужно - глажки
(кого там гладят, кстати, - туч носы?)
Боюсь поверить - Байковой рубашке.
Боюсь спросить, зачем ее носить
и как носить...
Прости меня.
С изнанки,
поди, виднее, что там - под платком...
Нагих ресниц растерзанные замки,
размытые холодным кипятком,
заколки правд про "если бы..." - ну цирк же
все эти "если все переписать..."
Ты отвечаешь. Но тебя не слышно
под капюшоном марки "Nebesa".
И ты летишь - за солнце, сквозь и через...
И слышно птиц.
И видно: время врет.
И рядом люди врут сплошную ересь
про кто кого там встретит у ворот,
про то, почем тут для народа манна
(ой, - мрамор), про нору (не крот, не мышь...)
... а ты уже летишь над океаном,
а хочется сказать: "еще летишь"...
зачем живешь когда не страшно
как будто вещь или плотва
и до утра в твоем стакане
вода печальная мертва
душа воды не выбирает
в просвете стиксовых осин
но до отметки выгорает
ее кровавый керосин
живущий в страхе неустанном
не может вспомнить об одном
а смерть железным кабестаном
всю жизнь скрипела под окном
и надо бережно бояться
как девочка или лоза
когда над озером двоятся
беды любимые глаза
твой прежний ум обезоружен
в сетях великого ловца
но дар судьбы как скромный ужин
еще не съеден до конца
и ты живешь в спокойном страхе
не умирая никогда
пока в осиновой рубахе
стоит высокая вода
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
