...еще свежа земля, и икебана
не тронула прощаньем...
Время врет.
А ты уже летишь над океаном
и солнце перепрыгиваешь вброд.
И карты - не нужны. Не нужно - глажки
(кого там гладят, кстати, - туч носы?)
Боюсь поверить - Байковой рубашке.
Боюсь спросить, зачем ее носить
и как носить...
Прости меня.
С изнанки,
поди, виднее, что там - под платком...
Нагих ресниц растерзанные замки,
размытые холодным кипятком,
заколки правд про "если бы..." - ну цирк же
все эти "если все переписать..."
Ты отвечаешь. Но тебя не слышно
под капюшоном марки "Nebesa".
И ты летишь - за солнце, сквозь и через...
И слышно птиц.
И видно: время врет.
И рядом люди врут сплошную ересь
про кто кого там встретит у ворот,
про то, почем тут для народа манна
(ой, - мрамор), про нору (не крот, не мышь...)
... а ты уже летишь над океаном,
а хочется сказать: "еще летишь"...
Ну-ка взойди, пионерская зорька,
старый любовник зовёт.
И хорошенько меня опозорь-ка
за пионерский залёт.
Выпили красного граммов по триста –
и развезло, как котят.
Но обрывается речь методиста.
Что там за птицы летят?
Плыл, как во сне, над непьющей дружиной
вдаль журавлиный ли клин,
плыл, как понятие "сон", растяжимый,
стан лебединый ли, блин…
Птицы летели, как весть не отсюда
и не о красном вине.
И методист Малофеев, иуда,
бога почуял во мне.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
