...еще свежа земля, и икебана
не тронула прощаньем...
Время врет.
А ты уже летишь над океаном
и солнце перепрыгиваешь вброд.
И карты - не нужны. Не нужно - глажки
(кого там гладят, кстати, - туч носы?)
Боюсь поверить - Байковой рубашке.
Боюсь спросить, зачем ее носить
и как носить...
Прости меня.
С изнанки,
поди, виднее, что там - под платком...
Нагих ресниц растерзанные замки,
размытые холодным кипятком,
заколки правд про "если бы..." - ну цирк же
все эти "если все переписать..."
Ты отвечаешь. Но тебя не слышно
под капюшоном марки "Nebesa".
И ты летишь - за солнце, сквозь и через...
И слышно птиц.
И видно: время врет.
И рядом люди врут сплошную ересь
про кто кого там встретит у ворот,
про то, почем тут для народа манна
(ой, - мрамор), про нору (не крот, не мышь...)
... а ты уже летишь над океаном,
а хочется сказать: "еще летишь"...
Слушай, как же это правильно, что под платком виднее с изнанки, а про размытые замки ресниц да еще холодным кипятком - вообще молчу. Я не перестаю удивляться твоему вИденью мира. Ты совершенно иная среди человеков)))
самая обычная...
самая-самая
с типичными человеческими ошибками(
да ну тебя! ошибки ошибками, а образность - врозь))))))
я про житейские ошибки
а от них никто не застрахован, даже иные))))))))))))))
а жаль
больно очень
фиалковый Автор...
угу.
воообще - цинизм это. с авторской стороны(
не правда. почему ты так говоришь?
ну потому что - неправильные все эти стихи вызванные. нечеловечно
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Осенний вечер в скромном городке,
гордящемся присутствием на карте
(топограф был, наверное, в азарте
иль с дочкою судьи накоротке).
Уставшее от собственных причуд
Пространство как бы скидывает бремя
величья, ограничиваясь тут
чертами Главной улицы; а Время
взирает с неким холодком в кости
на циферблат колониальной лавки,
в чьих недрах все, что смог произвести
наш мир: от телескопа до булавки.
Здесь есть кино, салуны, за углом
одно кафе с опущенною шторой,
кирпичный банк с распластанным орлом
и церковь, о наличии которой
и ею расставляемых сетей,
когда б не рядом с почтой, позабыли.
И если б здесь не делали детей,
то пастор бы крестил автомобили.
Здесь буйствуют кузнечики в тиши.
В шесть вечера, как вследствие атомной
войны, уже не встретишь ни души.
Луна вплывает, вписываясь в темный
квадрат окна, что твой Экклезиаст.
Лишь изредка несущийся куда-то
шикарный "бьюик" фарами обдаст
фигуру Неизвестного Солдата.
Здесь снится вам не женщина в трико,
а собственный ваш адрес на конверте.
Здесь утром, видя скисшим молоко,
молочник узнает о вашей смерти.
Здесь можно жить, забыв про календарь,
глотать свой бром, не выходить наружу,
и в зеркало глядеться, как фонарь
глядится в высыхающую лужу.
1972
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.