неделя сокращается до горстки мелких дней,
как лоскуток надежд , трепещущий, шагреневый.
всё меньше час ,и свежесть впечатлений всё бедней,
завял букет ,что в вазе бушевал волной сиреневой.
распались связки дел на кучку острых черепков,
сданы в архив итоги встреч удачных и значительных.
и снова ты был потрясением всех правил и основ,
и ментором ,и счастьем, и чуть-чуть мучителем.
я запишу в дневник обрывки снов и нежные слова,
расправлю на листе ,как шёлк любви, воспоминания,
плывут кораблики, что ищут дней счастливых острова,
и в парусах у них дрожат неисполнимые желания
**************
ты всем находишь время и слова,
раздариваешь голос и намёки.
скажи, а у любви на что права?
на узенькую плётку из осоки?
в гостиной поэтической твоей
толпа поклонниц разного калибра.
ты лучше приласкай свою колибри,
что на плече твоём поёт ,как соловей
***********************
То ли встала сегодня я с левой ноги,
То ли рук твоих вдруг не хватает ужасно.
Только хмурятся окна дождём ,как враги,
И у кофе оттенок какой-то бумажный.
Как ты там?Что готовят на завтрак тебе?
Хумус.Питы, томаты и ещё авакадо,
Добавляя немного ликёра в сорбе
С поцелуем. И снова....но об этом не надо.
Джинсы.Маечка,туфли на низком ходу.
Выйду в день ,обещающий вздор восхищения
Гневом чувств ,что стирают и печаль ,и беду.
И приносят мне счастье,и добавят сомнения.
Кажинный раз на этом самом месте
я вспоминаю о своей невесте.
Вхожу в шалман, заказываю двести.
Река бежит у ног моих, зараза.
Я говорю ей мысленно: бежи.
В глазу - слеза. Но вижу краем глаза
Литейный мост и силуэт баржи.
Моя невеста полюбила друга.
Я как узнал, то чуть их не убил.
Но Кодекс строг. И в чем моя заслуга,
что выдержал характер. Правда, пил.
Я пил как рыба. Если б с комбината
не выгнали, то сгнил бы на корню.
Когда я вижу будку автомата,
то я вхожу и иногда звоню.
Подходит друг, и мы базлаем с другом.
Он говорит мне: Как ты, Иванов?
А как я? Я молчу. И он с испугом
Зайди, кричит, взглянуть на пацанов.
Их мог бы сделать я ей. Но на деле
их сделал он. И точка, и тире.
И я кричу в ответ: На той неделе.
Но той недели нет в календаре.
Рука, где я держу теперь полбанки,
сжимала ей сквозь платье буфера.
И прочее. В углу на оттоманке.
Такое впечатленье, что вчера.
Мослы, переполняющие брюки,
валялись на кровати, все в шерсти.
И горло хочет громко крикнуть: Суки!
Но почему-то говорит: Прости.
За что? Кого? Когда я слышу чаек,
то резкий крик меня бросает в дрожь.
Такой же звук, когда она кончает,
хотя потом еще мычит: Не трожь.
Я знал ее такой, а раньше - целой.
Но жизнь летит, забыв про тормоза.
И я возьму еще бутылку белой.
Она на цвет как у нее глаза.
1968
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
