Никогда не лишай человека или животное свободы, величайшего блага на земле. Не мешай никому греться на солнце, когда ему холодно, и прохлаждаться в тени, когда ему жарко
Мир вечером становится ребенком,
и очертания его неуловимы.
И облака в воздушных распашонках
бегут куда-то мимо
событий, дел и пышных начинаний;
что им до нас, до скудных кутежей
в густом дыму? Я ощущаю кожей
их звонкий смех и невесомость знаний,
которые им не вредят ничуть.
А мы толпою выправляем путь,
как медный прут, закрученный и тёмный...
Ребёнок, друг, беглец неугомонный,
прими играть в весёлую игру,
не оставляй ютиться на юру.
Я так устал молиться букварю,
дыша по схеме, по календарю
сверяя мысли с заданным ответом...
Я растворюсь в невыразимой мгле
на щедро удобряемой Земле
твоим необъяснимо-ясным светом.
казалось бы...
неуловимый, невыразимый, необъяснимый...
слова-паразиты, не иначе.
а вот поди ж ты, веришь.
а чему собственно верите?
мир к вечеру становится отнюдь не ребёнком, а убийцей, почитайте статистику преступлений.
"молюсь букварю" - ну не пафосно же?
и так далее. нет здесь ни дна, ни жизни, ни новизны.
Снег, земля ведь круглая, следовательно, для мира вечер наступает постоянно :)
А если серьезно, то мне как-то один сотрудник органов говорил, что ненавидит праздники: обязательно кто-то кого-то зарежет по пьяни, спалит квартиру, лишит зрения новогодней питардой. Что же, теперь из-за статистики не писать радостных стихов ни про Новый год, ни про 8 марта? :)
вопрос неправильный :)
не чему, а кому.
автору.
мир вечером - это не совсем мир. а то и не мир вовсе. это между-мирье - неизведанное, зыбкое марево между миром-днём и миром-ночью, в которых, наверное, всё понятно, разложено по полочкам, учтено статистикой, да и впечатано в буквари, чтоб уж наверняка.
вечером - очень даже легко ощутить, и именно кожей ощутить, а не ушами услышать, смех бегущих облаков. отчего ж не поверить?
отчего не поверить в то, что опустошенная и уставшая от букварей и статистик душа хочет, хотя бы на один вечер, уйти от выдуманного мира и вернуться в мир настоящий? мир основательно подзабытый, но манящий...
и вовсе не парадокс, что для мира дня и мира ночи у автора есть слова и схемы, а для вечера остаются ощущения - неуловимые, невыразимые, необъяснимые...
а какие дно с новизной вы хотели тут найти? :)
Спасибо:)
автор, у вас же был стих о том, как вы, лёжа на жучках-червячках, уверяли их, что муху не обидите. опять взялись за старое? :)
Почему - нет:))) Спасибо.)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Как давно я топчу, видно по каблуку.
Паутинку тоже пальцем не снять с чела.
То и приятно в громком кукареку,
что звучит как вчера.
Но и черной мысли толком не закрепить,
как на лоб упавшую косо прядь.
И уже ничего не сниться, чтоб меньше быть,
реже сбываться, не засорять
времени. Нищий квартал в окне
глаз мозолит, чтоб, в свой черед,
в лицо запомнить жильца, а не
как тот считает, наоборот.
И по комнате точно шаман кружа,
я наматываю, как клубок,
на себя пустоту ее, чтоб душа
знала что-то, что знает Бог.
<1980 - 1987>
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.