"Вечер бредит тайной
Стук за мной хлопнувшей двери
Боевой барабан выводит в аллею огней.
Мигание светофора
Магические пляски в чьём-то нутри
Там топают в сердце теплей-холодней."
(c) Мумий Тролль - Вечер
твой город - пробок, мостов, фонтанов, знакомый словно бы пятерня,
исчез в тумане, забредил тайной, привычный облик вдруг потеряв.
выходишь в город как на разведку, патроны в пачке пересчитав,
возможно там - за двойной разметкой - боязливая феличита.
а там туман. и туман такой, что нежнее чем творожки Danone,
густой и мягкий - погладить кошку, прижаться, всхлипнуть. ни одного
не слышно звука, не видно лика. замрёшь - и кажется всё вокруг
исчезло, стёрто небрежным кликом чьих-то заботливых добрых рук.
мигают изредка светофоры: "привет дружище, ну как дела?"
ты говоришь, что пока что вторник и время закусывать удила,
рваться в земные райские кущи. грозно рокочущий барабан
ритм убыстряя для всех гребущих, усердно пестует в нас раба.
тебе дожить бы до уик-енда, сплясав надоевшее ча-ча-ча,
ведь ты - герой, ты почти легенда героев магии и меча.
а дальше - проще. и вот твердишь ты: "осталась малость, совсем чуть-чуть.
и если раньше не съедет крыша, то это в общем-то по плечу."
октябрь - так хочется в листьев залежь упасть, укрывшись туманом, но
не будет этого - ты ведь знаешь, а будет лишь - ноутбук, блокнот,
а будет только - "устал как пёс я", и нервный срыв, и артрит. затем
среди незримого многоголосья угаснешь тихо и без затей.
и счастье будет бродить всё так же, тебе не встретившись на пути.
здесь сотни тысяч многоэтажек, дорог, людей, перепон, плотин.
но ты шагаешь сквозь мглу и осень, перелистав листвяную медь.
сейчас семь тридцать, а встреча в восемь - и значит можно ещё успеть.
Молодость мне много обещала,
было мне когда-то двадцать лет,
это было самое начало,
я был глуп, и это не секрет.
Это, мне хотелось быть поэтом,
но уже не очень, потому
что не заработаешь на этом
и цветов не купишь никому.
Вот и стал я горным инженером,
получил с отличием диплом —
не ходить мне по осенним скверам,
виршей не записывать в альбом.
В голубом от дыма ресторане
слушать голубого скрипача,
денежки отсчитывать в кармане,
развернув огромные плеча.
Так не вышло из меня поэта,
и уже не выйдет никогда.
Господа, что скажете на это?
Молча пьют и плачут господа.
Пьют и плачут, девок обнимают,
снова пьют и всё-таки молчат,
головой тонически качают,
матом силлабически кричат.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
