Это - в точку. Прошу извинить за единицу - не туда нажал.
Спасибо.
понравилось.
земля или смерть это, всё же - мать.
она говорит в забитое ухо.
в запёкшийся слух начиная звать
на фоне синего пуха.
бег - выше стихов. и нету земли,
где бы мы не стояли, не ждали.
где б жили плохо, как могли.
и бабок жмых теряли.
где б маму мы не слушали, а знали,
что говорит она в сердцах,
опять ругает нас. уж мы полны печали.
у вечера седеем на руках.
опять мы опоздаем, не приедем.
в ободранных штанах не принесём
ни ящериц из камня, ни монеты.
и в угол удручённо не пойдём.
но и земля теперь одна и та же.
и говорит распахнутая вся.
вот что теперь несносный голос скажет,
как попадёшься на глаза?
Спасибо.
(
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Не по-настоящему живем мы, а как-то "пока",
И развилась у нас по родине тоска,
Так называемая ностальгия.
Мучают нас воспоминания дорогие,
И каждый по-своему скулит,
Что жизнь его больше не веселит.
Если увериться в этом хотите,
Загляните хотя бы в "The Kitty".
Возьмите кулебяки кусок,
Сядьте в уголок,
Да последите за беженской братией нашей,
Как ест она русский борщ с русской кашей.
Ведь чтобы так - извините - жрать,
Нужно действительно за родину-мать
Глубоко страдать.
И искать, как спириты с миром загробным,
Общения с нею хоть путем утробным.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.