Строки пишем, рождая образы,
Себя для других наизнанку вывернув,
Не приняты часто, редко познаны,
Душой по страницам буквы выветрив.
Снова написанное, сиречь упавшее,
Как неба подарок, пригоршней поднятый,
Невидимо прежде – явью ставшее,
Как сон поутру, пробужденьем допитый.
Порою душа на части лезвием,
Понятно чтоб было, как с жизнью справиться.
Узнать, чтоб в какие же дебри влезли мы,
Прочтет кто, чтоб было, чем позабавиться.
Так вот живем и кропаем элегии,
Полотна бумаги латая творчеством,
Строкой обращаюсь этой коллеги к вам
По имени лучше б, а не по отчеству.
Когда я утром просыпаюсь,
я жизни заново учусь.
Друзья, как сложно выпить чаю.
Друзья мои, какую грусть
рождает сумрачное утро,
давно знакомый голосок,
газеты, стол, окошко, люстра.
«Не говори со мной, дружок».
Как тень слоняюсь по квартире,
гляжу в окно или курю.
Нет никого печальней в мире —
я это точно говорю.
И вот, друзья мои, я плачу,
шепчу, целуясь с пустотой:
«Для этой жизни предназначен
не я, но кто-нибудь иной —
он сильный, стройный, он, красивый,
живёт, живёт себе, как бог.
А боги всё ему простили
за то, что глуп и светлоок».
А я со скукой, с отвращеньем
мешаю в строчках боль и бред.
И нет на свете сожаленья,
и состраданья в мире нет.
1995, декабрь
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
