За крылья прибитые к доскам,
За беды, за раны...
За Босха,
За Альбрехта Дюрера, и Тициана.
За воск оплывающих свеч,
За холодный закат,
За смерч,
За пробитые руки и дыры в боках...
За черные дни,
За погрязшие в войнах столетья.
За них,
И в раю не отвыкших от плети.
За то, что наказан
Закинувший сети ловец,
За казус -
За дерзкое "се человек"
За то, что весною Бретань бесконечно красива,
За все это, если бы выжил, сказал бы спасибо!
Погадай мне, цыганка, на медный грош,
растолкуй, отчего умру.
Отвечает цыганка, мол, ты умрешь,
не живут такие в миру.
Станет сын чужим и чужой жена,
отвернутся друзья-враги.
Что убьет тебя, молодой? Вина.
Но вину свою береги.
Перед кем вина? Перед тем, что жив.
И смеется, глядит в глаза.
И звучит с базара блатной мотив,
проясняются небеса.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
