Отлюбись!
Устала осень
от невыплаканных листьев!
Набок хочет цифра 8 –
тихой вечностью упиться.
Набок падают туманы,
поднимаются рассветы
и дожди настолько пьяны,
что качаются под ветром.
Отлюбись же Бога ради!
или ради палых листьев…
Жизнь сжимается в ограде,
выпуская смысл из истин,
оставляя сухостои,
раздувая суховеи –
разлюбить давно так стоит,
а оно стоит и преет.
И царапает, и сушит…
или плачет в пальцах листьев.
Наши призрачные души
зябнут в воздухе, как кисти,
что трясут и мнут железо
этих бессердечных прутьев…
Осень плачет бесполезно,
не доплачется до сути.
Симонов и Сельвинский стоят, обнявшись,
смотрят на снег и на танковую колею.
– Костя, скажите, кто это бьет по нашим?
– Те, кого не добили, по нашим бьют.
Странная фотокамера у военкора,
вместо блокнота сжимает рука планшет.
– Мы в сорок третьем освободили город?
– Видите ли, Илья, выходит, что нет.
Ров Мариуполя с мирными — словно под Керчью.
И над Донбассом ночью светло как днем.
– Чем тут ответить, Илья, кроме строя речи?
– Огнем, — повторяет Сельвинский. —
Только огнем.
2022
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
