...Останови свой взгляд на чем-то синем,-
С белесым дымом, очертаньях кружев -
(вверху); на проскользнувшей мимо
С отливом ткани, отраженьях в луже
Простых миров с реальными мечтами
(как дом и дым ). Ещё вмещает память.
Я верю, что пока не обнищали
Палитры звуков, красок... Ты, мой ангел,
Не столь богата,- чтоб идти, не взявши
С собою слово, большее, чем образ
И память дней. Накоплено так мало...
Ещё не зрел, не полон чудный "колос"
Души,- той что любила и теряла.
Останови свой взгляд на чем-то красном,-
рубин вина, пурпур созревших вишен.
Ещё наш путь не явлен и неясен,-
Лишь тонко обозначен. И не лишне
Внимать покуда сочетаньям звуков,-
В них камертон и код. Легко касанье
Всех потаенных струн. Стрела для лука
Не изготовлена. И нет внутри молчанья.
Останови свой взгляд на чем-то желтом,-
На охре теплых стен, древесной стружке.
В них солнце и смола. В них время плотно
Сомкнулось змейкой. Не прочитан Пушкин,
Ещё не все "доведены" полотна
картин, что лишь намечены богами,-
поскольку им твое воображенье
поможет и реальностью и снами,-
Чтоб завершить бессмертное Творенье.
ЗЫ:
...И я рожден все это называть.
Так, болью- боль, страдание- страданьем,
А звезды и планеты- Мирозданьем
наречь. И называя, вызывать
К себе- из неба, из небытия
то, что ещё не пело, не звучало...
И дать всему звучанье и начало
(и осознать: есть Слово, Мир и Я.)
Пусть скоротечен, короток наш век
и редко к нам нисходит гениальность,
Но высшая реальность- человек,
он сотворен, чтоб называть реальность.
Он - над природой, выше облаков,-
в полете мысли и в полете Духа
Он преодолевает тлен оков
и прозревает зреньем, мыслью, слухом.
И это путь наш- жить, умнеть, расти,
Суть постигать, традиции, обряды.
Петь! Речь всегда звучит с тобою рядом,-
она вросла в Понятья и Пути.
Мы внуки Рода и сакральных слов.
В глубинах памяти мы держим снов секреты.
Мы прозреваем Небом. Только это
мы называем Сущностью Основ.
Нескушного сада
нестрашным покажется штамп,
на штампы досада
растает от вспыхнувших ламп.
Кондуктор, кондуктор,
ещё я платить маловат,
ты вроде не доктор,
на что тебе белый халат?
Ты вроде апостол,
уважь, на коленях молю,
целуя компостер,
последнюю волю мою:
сыщи адресата
стихов моих — там, в глубине
Нескушного сада,
найди её, беженцу, мне.
Я выучил русский
за то, что он самый простой,
как стан её — узкий,
как зуб золотой — золотой.
Дантиста ошибкой,
нестрашной ошибкой, поверь,
туземной улыбкой,
на экспорт ушедшей теперь
(коронка на царство,
в кругу белоснежных подруг
алхимика астра,
садовника сладкий испуг),
улыбкой последней
Нескушного сада зажги
эпитет столетний
и солнце во рту сбереги.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
