Мне хочется плакать.
Говорят, давление во всём виновато -
высокое слишком. А мне почти каждое слово
то в сердце, то глубже надрезом новым.
Мир шатается. Когда в счастье – он на качелях,
когда мне плохо – вибрирует виолончелью,
и рвётся, и рвётся конский волос его смычка.
Достаточно маленького тычка -
фразочки, темки какой-то острой
и я кувырком лечу над погостом,
а, может, и рядом с гнездом той птицы,
что гнёзда свои вить не стремится.
Хочется прямо в офисе
на пол сесть в позу полулотоса
(лотос мне не потянуть),
отрешиться, «оммм» задуть -
как в трембиту, пробив в пространстве
белые дыры и золотые. Без всяких трансов
просто нырнуть в себя – и чтоб там фиалково и мотыльково
и каждая выпущенная в меня пуля-слово
шарахается назад и вянет
как кожа на кончиках пальцев в бане.
А, может, хватит уже ножей и скальпелей -
что, если только паклю,
мякоть речей оставить,
пусть они будут как сдоба в сахаре.
Слишком сладко? А пусть хоть на время или
мало нас каменной правдой били -
(но чаще не правдой, а личным мнением,
которое жжёт крапивой и тернием).
Пусть диалоги вдруг станут точь-в-точь подарки
в ночь новогоднюю: ангелы, куколки, зайки,
шоколад и шампанское, кляфути с виноградом:
общение как награда.
---------
*Трембита — народный духовой музыкальный инструмент, род деревянной трубы длиной до четырёх метров, обернутой березовой корой без вентилей и клапанов. Изготовляется исключительно из стволов деревьев, в которые ранее ударила молния, что придаёт трембите уникальное звучание.
Отговорила роща золотая
Березовым, веселым языком,
И журавли, печально пролетая,
Уж не жалеют больше ни о ком.
Кого жалеть? Ведь каждый в мире странник -
Пройдет, зайдет и вновь покинет дом.
О всех ушедших грезит конопляник
С широким месяцем над голубым прудом.
Стою один среди равнины голой,
А журавлей относит ветром в даль,
Я полон дум о юности веселой,
Но ничего в прошедшем мне не жаль.
Не жаль мне лет, растраченных напрасно,
Не жаль души сиреневую цветь.
В саду горит костер рябины красной,
Но никого не может он согреть.
Не обгорят рябиновые кисти,
От желтизны не пропадет трава,
Как дерево роняет тихо листья,
Так я роняю грустные слова.
И если время, ветром разметая,
Сгребет их все в один ненужный ком...
Скажите так... что роща золотая
Отговорила милым языком.
1924
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
Авторизация
Камертон
