Моя принцесса усыпана цветами,
Как будто спит под белым полотном.
Ей снится вещий сон над облаками —
Бог пишет судьбы ангельским пером.
Толпятся души грешников и скверно
Подошвы бьют, как гром по небесам!
Мы не обули тебя, милая, наверно,
Чтоб думать, что ты рядом, а не там.
Не тает снег, сугробы выше стали,
Увы, не выбраться никак на судный час.
Скажи им позже, что тебя мы задержали.
Проснись, побудь еще немного среди нас!
Ты тихо замерла на миг словно картина,
Нет, не прощайся и не говори ни слова!
Так безобидна в этот миг, невинна!
Вот-вот заплачешь и родишься снова…
Завидую, кто быстро пишет
и в благости своей не слышит,
как рядом кто-нибудь не спит,
как за стеною кто-то ходит
всю ночь
и места не находит.
Завидую, кто крепко спит,
без сновидений,
и не слышит,
как рядом кто-то трудно дышит,
как не проходит в горле ком,
как валидол под языком
сосулькой мартовскою тает,
а все дыханья не хватает.
Завидую, кто крепко спит,
не видит снов,
и быстро пишет,
и ничего кругом не слышит,
не видит ничего кругом,
а если видит,
если слышит,
то все же пишет о другом,
не думая,
а что же значит,
что за стеною кто-то плачет.
Как я завидую ему,
его уму,
его отваге,
его перу,
его бумаге, чернильнице,
карандашу!
А я так медленно пишу,
как ношу трудную ношу,
как землю черную пашу,
как в стекла зимние дышу -
дышу, дышу
и вдруг
оттаиваю круг.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
