...Сыпь дождей, тиф полей, колея холера.
И куда черт занес - некого спросить!
"День пути" - уверял возчик, то и дело
жадно пялившись в грудь, мать его етить.
Обманул гад, гвидон, ни села, ни дома,
ни куста, степь одна, денься куда хожь.
Наглотались пылИ, натерпелись грома.
Заартачился конь, что с него возьмешь.
Сночевали промеж небом и телегой,
что те псы, закусив хлебом, да водой.
И кумекай чего или не кумекай -
все одно - тьма - не зги, не видать ладонь.
А как сгинул туман, да поля раздались
до бескраю, да страх посвалился с рож -
мы в телегу, себя, быстро побросали,
крикнув загодя: - "Нноо, растакая вошь!"
Добрались до села, не соврать, под вечер.
Осмотрелись кругом. Мать его етить!
Голод выкосил люд, и разжиться нечем.
Ох, и долго пришлось по миру ходить!
Мне ни к чему одические рати
И прелесть элегических затей.
По мне, в стихах все быть должно некстати,
Не так, как у людей.
Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Как желтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.
Сердитый окрик, дегтя запах свежий,
Таинственная плесень на стене...
И стих уже звучит, задорен, нежен,
На радость вам и мне.
21 января 1940
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
