Весенний дождь пришёл издалека,
Он путешествовал и видел много,
Теперь застыл у твоего порога
И говорит, и не уйти ему никак.
Ты слушаешь его, раскрыв окно,
И он тебе за это благодарен.
Его истории, конечно же, банальны,
Но слышать их не каждому дано.
Ты выйдешь в ночь в созвездие дождя
И попадёшь в одну из тех симфоний,
Которые то в стерео, то в моно
Звучат в душе любого из бродяг.
Ты тоже не молчи, ты расскажи
Дождю свою историю - любую,
Из тех, что ощущает поцелуем,
Заснув на верхней полке, пассажир.
Он разнесёт её во все края,
И, может быть, когда-нибудь за дверью
Услышу стук, открою и поверю
В волшебные истории дождя.
Я, я, я. Что за дикое слово!
Неужели вон тот - это я?
Разве мама любила такого,
Желто-серого, полуседого
И всезнающего, как змея?
Разве мальчик, в Останкине летом
Танцевавший на дачных балах,
Это я, тот, кто каждым ответом
Желторотым внушает поэтам
Отвращение, злобу и страх?
Разве тот, кто в полночные споры
Всю мальчишечью вкладывал прыть,
Это я, тот же самый, который
На трагические разговоры
Научился молчать и шутить?
Впрочем - так и всегда на средине
Рокового земного пути:
От ничтожной причины - к причине,
А глядишь - заплутался в пустыне,
И своих же следов не найти.
Да, меня не пантера прыжками
На парижский чердак загнала.
И Виргилия нет за плечами
Только есть одиночество - в раме
Говорящего правду стекла.
1924
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.