Я не верила прежде, что будут так долги дороги,
Знать, сплелись из моих бесконечных нетающих грёз.
Снова выстроит память из песен нескладных чертоги,
Только ставни закрыты и запахи ветер унёс.
Я не слышала фальши, внимая нелепым аккордам,
На исходе уже уходившего в прошлое дня.
Нарисован по синему, ставши предательски черным,
Позолоту стряхнув, мой закат растревожил меня.
Я не видела раньше, что камень водою подточен,
Ненадёжна скала и опасен тяжелый гранит.
Рассыпается крошевом дней, наступая досрочно,
Перепутав сезоны, зима вслед за летом спешит.
Я не думала просто - слова - это только созвучья,
Ничего между ними и в небо душа не рвалась.
Разделилась река, ложным руслом легла у излучин,
Водной нитью невидимо вышила тонкую вязь.
Я забыла, что слабость жестока лишь с тем, кто сильнее,
Режет пальцы ломаясь, казалось, податливый лёд.
Рвёт метель провода над чужой и пустынной аллеей,
Той, которая больше меня никуда не ведёт.
Я не знала, что можно купить неподкупное счастье,
Бросить веру на кон и стреножить надежду и пыл...
На запястье пульсирует жилка - наверно, к ненастью,
Или, может быть, просто еще один день уходил...
July, 2011
(c) Olga O'Neil
песня - муз. и исп. Инна Труфанова (Киев) http://www.chitalnya.ru/work/391760/
В тот год была неделя без среды
И уговор, что послезавтра съеду.
Из вторника вели твои следы
В никак не наступающую среду.
Я понимал, что это чепуха,
Похмельный крен в моем рассудке хмуром,
Но прилипающим к стеклу лемуром
Я говорил с тобой из четверга.
Висела в сердце взорванная мина.
Стояла ночь, как виноватый гость.
Тогда пришли. И малый атлас мира
Повесили на календарный гвоздь.
Я жил, еще дыша и наблюдая,
Мне зеркало шептало: "Не грусти!"
Но жизнь была как рыба молодая,
Обглоданная ночью до кости, –
В квартире, звездным оловом пропахшей,
Она дрожала хордовой струной.
И я листок твоей среды пропавшей
Подклеил в атлас мира отрывной.
Среда была на полдороге к Минску,
Где тень моя протягивала миску
Из четверга, сквозь полог слюдяной.
В тот год часы прозрачные редели
На западе, где небо зеленей, –
Но это ложь. Среда в твоей неделе
Была всегда. И пятница за ней,
Когда сгорели календарь и карта.
И в пустоте квартиры неземной
Я в руки брал то Гуссерля, то Канта,
И пел с листа. И ты была со мной.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
