Это - осень. Воплотившаяся в птицах
память вечности, тоска души по небу.
Это - счастье не желать и не стремиться,
за усопших преждевременный молебен.
Это - время, расплескавшее по лицам
сеть морщин - дождями вымытых каналов.
Это - право быть бесправным, погрузиться
с летом в Лету, в ретро ветра; это a la-
prima жизнь - кокетка в зеркале мольберта -
светофоров гамму влившая в этюды.
Над гордыней суд, немыслимость обета
не мечтать и флейты лёгкая простуда.
Поражений опыт, возведённый в степень
всепрощенья, и подхваченное высью
струн гитарных волхвование над пеплом
в крематории любви сгоревших писем.
Стон сознания: пора готовить санки!
Под Москвой по вечерам затишье, сборы.
Сизый селезень, плывущий по Казанке
на зимовку - через шлюзы в сине море.
Это - дворник, очарован и неловок,
в парке Паркам приносящий гекатомбы
на кострах из грустью сброшенных листовок.
И одна рука,покорно, словно зомби,
пыль стирающая с клавиш, а другая -
свадьбой рифм тетрадь томящая без спроса.
Потому, что лишь творя, любя, страдая,
мы - бессмертны, потому, что это - осень.
Стихотворение видится мне простым перечислением признаков осени, весьма индивидуалных и прихотливых. Трудно сказать, исчерпыающее это перечисление, избыточное или недостаточное. Поскольку нет тексту направления.
Последние две строки вроде бы должны итожить текст выводом, но выглядят случайной концовкой, которая пригодна любому сезону.
Такое вот впечатление...
Да, конечно, - индивидуальных и прихотливых. Собственно, само название в некоторой степени это объясняет. То же, по видимому, можно сказать и по поводу концовки. Спасибо!
Стих хороший. Требует редакции. имхо. Стоит того.)
"Эй, пошел, ямщик!" - "Нет мочи:
Коням, барин, тяжело,
Вьюга мне слипает очи,
Все дороги занесло;
Хоть убей, следа не видно;
Сбились мы. Что делать нам!
В поле бес нас водит, видно,
Да кружит по сторонам.
Посмотри: вон, вон играет,
Дует, плюет на меня,
Вон - теперь в овраг толкает
Одичалого коня;
Там верстою небывалой
Он торчал передо мной,
Там сверкнул он искрой малой
И пропал во тьме пустой".
Мчатся тучи, вьются тучи,
Невидимкою луна
Освещает снег летучий;
Мутно небо, ночь мутна
Сил нам нет кружиться доле;
Колокольчик вдруг умолк;
Кони стали... "Что там в поле?" -
"Кто их знает? пень иль волк?"
Вьюга злится, вьюга плачет,
Кони чуткие храпят,
Вот уж он далече скачет;
Лишь глаза во мгле горят;
Кони снова понеслися;
Колокольчик дин-дин-дин...
Вижу: духи собралися
Средь белеющих равнин.
Бесконечны, безобразны,
В мутной месяца игре
Закружились бесы разны,
Будто листья в ноябре...
Сколько их? куда их гонят?
Что так жалобно поют?
Домового ли хоронят,
Ведьму ль замуж выдают?
Мчатся тучи, вьются тучи;
Невидимкою луна
Освещает снег летучий;
Мутно небо, ночь мутна.
Мчатся бесы рой за роем
В беспредельной вышине,
Визгом жалобным и воем
Надрывая сердце мне...
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.