Бог не выключил ливень опять – хлещет с сотен вёдер,
Отче мрачно будет «считать» у кого сколько рёбер,
Он от скуки с кем-то сыграет в азартные кости,
«Кто не выдержит, тот выбывает!» И позже, в тосте
Бог помянет «последнего», выпьет не чокаясь стопку,
И уложит его в деревянную «спать» «коробку»,
Ну, а всех остальных Боже просто отпустит с миром ,
Как солдатов с войны, приглушённых слегка эфиром*.
А «последний», оставшись с Отцом, спросит тихо, робко:
«Как же так??? Почему? Да, за что МНЕ эта «коробка?»
И Всевышний спокойно взглянет, и ответит гостю:
«C'est la vie!** Что делать, сегодня так выпали кости».
*Эфир (мед) – используется для наркоза
** c'est la vie – в переводе с франц. - такова жизнь.
Кухарка жирная у скаред
На сковородке мясо жарит,
И приправляет чесноком,
Шафраном, уксусом и перцем,
И побирушку за окном
Костит и проклинает с сердцем.
А я бы тоже съел кусок,
Погрыз бараний позвонок
И, как хозяин, кружку пива
Хватил и завалился спать:
Кляните, мол, судите криво,
Голодных сытым не понять.
У, как я голодал мальчишкой!
Тетрадь стихов таскал под мышкой,
Баранку на два дня делил:
Положишь на зубок ошибкой...
И стал жильем певучих сил,
Какой-то невесомой скрипкой.
Сквозил я, как рыбачья сеть,
И над землею мог висеть.
Осенний дождь, двойник мой серый,
Долдонил в уши свой рассказ,
В облаву милиционеры
Ходили сквозь меня не раз.
А фонари в цветных размывах
В тех переулках шелудивых,
Где летом шагу не ступить,
Чтобы влюбленных в подворотне
Не всполошить? Я, может быть,
Воров московских был бесплотней,
Я в спальни тенью проникал,
Летал, как пух из одеял,
И молодости клясть не буду
За росчерк звезд над головой,
За глупое пристрастье к чуду
И за карман дырявый свой.
1957
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
