Итак, когда я выпью больше нормы,
когда начну валиться на фужеры
и многолунье праздничных тарелок
столпится перед пьяным полувзором,
когда палас взовьётся к потолку
и лица перепуганных друзей
промчатся мимо окнами вагонов,
а то окно, в котором дом напротив,
крутнётся вкруг недвижимой оси -
я выкрикну две-три случайных фразы,
в которых жизнь моя, моя любовь
и ненависть, и боль и смерть. И после,
лицо моё очистив от салата,
меня уложат в комнате соседней,
сказав: "Ну, хватит!" И продолжат праздник.
А поутру, проснувшись раньше всех,
я полчаса пропялюсь в потолок,
готовый рухнуть на меня, и встану
и мимо тел к похмельному столу,
стараясь никого не потревожить,
пройду и, обнаружив там остатки
вчерашней водки, скорчившись, налью
и выпью. И опять вернётся всё
то, что сидит в моей крови и лимфе,
в мозгу, в костях. И прожитые годы
бугристой слизью по стене сползут,
поскольку даже если ты и что-то
там пережил, и сам себе поклялся,
что всё оставил в прошлом - всё равно
ты от всего избавиться не сможешь,
и всё равно оно тебя настигнет
неважно где. И, посмотрев на скатерть,
где вянут разноцветные цветы,
я сделаю движение рукою
и в воздух, загустевший от похмелья,
от табака и сплетен городских,
прочту стихотворенье Мандельштама
про виноград и золотистый мёд.
И где-то в заколоченных подвалах,
в провинциальном чёрном подземелье
вдруг что-то плавно сдвинется, качнётся,
и жизнь, негромко скрипнув, обернётся,
прищурившись от солнечного света,
простит мне дурь и молодость мою.
И, мягко оттолкнувшись от паркета,
я полечу. И выпью. И налью.
Олег Поддобрый. У него отец
был тренером по фехтованью. Твердо
он знал все это: выпады, укол.
Он не был пожирателем сердец.
Но, как это бывает в мире спорта,
он из офсайда забивал свой гол.
Офсайд был ночью. Мать была больна,
и младший брат вопил из колыбели.
Олег вооружился топором.
Вошел отец, и началась война.
Но вовремя соседи подоспели
и сына одолели вчетвером.
Я помню его руки и лицо,
потом – рапиру с ручкой деревянной:
мы фехтовали в кухне иногда.
Он раздобыл поддельное кольцо,
плескался в нашей коммунальной ванной...
Мы бросили с ним школу, и тогда
он поступил на курсы поваров,
а я фрезеровал на «Арсенале».
Он пек блины в Таврическом саду.
Мы развлекались переноской дров
и продавали елки на вокзале
под Новый Год.
Потом он, на беду,
в компании с какой-то шантрапой
взял магазин и получил три года.
Он жарил свою пайку на костре.
Освободился. Пережил запой.
Работал на строительстве завода.
Был, кажется, женат на медсестре.
Стал рисовать. И будто бы хотел
учиться на художника. Местами
его пейзажи походили на -
на натюрморт. Потом он залетел
за фокусы с больничными листами.
И вот теперь – настала тишина.
Я много лет его не вижу. Сам
сидел в тюрьме, но там его не встретил.
Теперь я на свободе. Но и тут
нигде его не вижу.
По лесам
он где-то бродит и вдыхает ветер.
Ни кухня, ни тюрьма, ни институт
не приняли его, и он исчез.
Как Дед Мороз, успев переодеться.
Надеюсь, что он жив и невредим.
И вот он возбуждает интерес,
как остальные персонажи детства.
Но больше, чем они, невозвратим.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
