Жара, и голова трещит. И пыль
набилась в ноздри. Где там эта сволочь?
А, вон он, машет тряпкой. Что же дальше
в сценарии? Порыть копытом землю?
Пожалуйста. Взреветь? Да ради Бога!
Ну, побежали! Вот, опять промазал.
Во что я превратился, Боже мой!
Завшивел, запаршивел, отощал.
А ведь и я когда-то был свободным,
пил из ручья, носился по лугам,
и дрался, и любил... Сентиментальность
есть верный признак старости, а значит,
и скорой смерти. Я умру сегодня.
Меня убьют. Но если в этом мире
меня прикончат ради развлеченья,
то в нём и жить не стоит. Ох, как больно!
Как видно, этот всё же ухитрился
воткнуть в загривок мне свою фигню,
мерзавец... До чего проворный малый!
Вы ждёте развлечения? Ну что же,
я вам устрою. Дайте развернуться.
Похоже, я упал. Не держат ноги.
Вставать или не стоит? Ну вас к чёрту!
Плывёт земля. Мне, кажется, кранты.
Как говорится в их дешёвых драмах:
"Я умираю. Кончено." Офе...
Как жаль, что тем, чем стало для меня
твое существование, не стало
мое существованье для тебя.
...В который раз на старом пустыре
я запускаю в проволочный космос
свой медный грош, увенчанный гербом,
в отчаянной попытке возвеличить
момент соединения... Увы,
тому, кто не умеет заменить
собой весь мир, обычно остается
крутить щербатый телефонный диск,
как стол на спиритическом сеансе,
покуда призрак не ответит эхом
последним воплям зуммера в ночи.
1969
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
