Жара, и голова трещит. И пыль
набилась в ноздри. Где там эта сволочь?
А, вон он, машет тряпкой. Что же дальше
в сценарии? Порыть копытом землю?
Пожалуйста. Взреветь? Да ради Бога!
Ну, побежали! Вот, опять промазал.
Во что я превратился, Боже мой!
Завшивел, запаршивел, отощал.
А ведь и я когда-то был свободным,
пил из ручья, носился по лугам,
и дрался, и любил... Сентиментальность
есть верный признак старости, а значит,
и скорой смерти. Я умру сегодня.
Меня убьют. Но если в этом мире
меня прикончат ради развлеченья,
то в нём и жить не стоит. Ох, как больно!
Как видно, этот всё же ухитрился
воткнуть в загривок мне свою фигню,
мерзавец... До чего проворный малый!
Вы ждёте развлечения? Ну что же,
я вам устрою. Дайте развернуться.
Похоже, я упал. Не держат ноги.
Вставать или не стоит? Ну вас к чёрту!
Плывёт земля. Мне, кажется, кранты.
Как говорится в их дешёвых драмах:
"Я умираю. Кончено." Офе...
Я очи знал, — о, эти очи!
Как я любил их, — знает бог!
От их волшебной, страстной ночи
Я душу оторвать не мог.
В непостижимом этом взоре,
Жизнь обнажающем до дна,
Такое слышалося горе,
Такая страсти глубина!
Дышал он грустный, углубленный
В тени ресниц ее густой,
Как наслажденье, утомленный
И, как страданье, роковой.
И в эти чудные мгновенья
Ни разу мне не довелось
С ним повстречаться без волненья
И любоваться им без слез.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
