Я приходила... слушала шорох твоих ночей
падала навзничь в небо твоих печалей;
где-то за гранью мыслимого звучали
всхлипы дождя и блюза: ты чья-то, а он ничей…
И потерявшись в около, плакала над и от,
тщетно пытаясь вникнуть в твоё молчанье.
Как-то бесстыдно-жалко на дно отчаянья
падали мысли, сны и желаний моих исход.
Не обернусь – не вынырнет совести кривизна
за поворотом в крик, в забемольность взлёта.
Где-то, когда-то… Может быть, если что-то
выдохнет в лунность энного завтра: «ты мне нужна…»
В начале восьмого с похмелья болит голова
не так, как в начале седьмого; хоть в этом спасенье.
Сегодняшний день — это день, пораженный в правах:
глухое похмелье и плюс ко всему воскресенье.
И плюс перестройка, и плюс еще счеты свести
со всем, что встает на дыбы от глотка самогона.
Вот так бы писать и писать, чтоб с ума не сойти,
в суровой классической форме сухого закона...
Вот видите, сбился, опять не туда повело:
при чем здесь «сухой» самогон, когда спирта сухого
глоток... Извиняюсь, опять не про то. Тяжело
в ученье с похмелья в бою... Будь ты проклято! Снова.
Вернее, сначала. В начале восьмого башка...
Люблю тебя, жизнь, будь ты проклята снова и снова.
Уже половина... восьмого стакана... рука
уже не дрожит, и отыскано верное слово.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
