Ты идешь по бульвару – и деревья ревнуют тебя к ограде,
смотришь в небо – и небо бросается воздухом в поздних прохожих,
кошки на подоконниках мурлычут окнам, что окна не только герани ради,
а еще для того, чтобы вечер был на твой взгляд похожим.
И когда сгущаются сумерки, – все же сгущаются, не смотря на твою походку
от бедра, от локтей, от тепла внизу отголосков тела, –
то не ночь вставляет в уключины весла, чтобы от берега двинуть лодку,
это день решает чуть-чуть отдохнуть, немного увязнув в белом…
Оскудевает времени руда.
Приходит смерть, не нанося вреда.
К машине сводят под руки подругу.
Покойник разодет, как атташе.
Знакомые съезжаются в округу
В надеждах выпить о его душе.
Покойник жил – и нет его уже,
Отгружен в музыкальном багаже.
И каждый пьет, имея убежденье,
Что за столом все возрасты равны,
Как будто смерть – такое учрежденье,
Где очередь – с обратной стороны.
Поет гармонь. На стол несут вино.
А между тем все умерли давно,
Сойдясь в застолье от семейных выгод
Под музыку знакомых развозить,
Поскольку жизнь всегда имеет выход,
И это смерть. А ей не возразить.
Возьми гармонь и пой издалека
О том, как жизнь тепла и велика,
О женщине, подаренной другому,
О пыльных мальвах по дороге к дому,
О том, как после стольких лет труда
Приходит смерть. И это не беда.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
