К счастью, в данном случае это совсем не обязательно.
Тогда почему бы не поместить этот стих в рубрику Бред ?
Потому что это не бред. Да и какая разница как называется рубрика, ChurA?
Сергей, честно, тоже не пойму, на кой воробью рогатка? Маэстро, "откупори шампанского бутылку". Депрессняк, глядишь, и улетучится. ))
Наташа, чтобы жизнь медом не казалась.
О то. Я так и подумала. Так она ж и так "бекова". Эх! Говорю ж депрессняк. Отсюда и весь стих.( Это чувствуется, Сергей.
Идея какая-то явно есть. Но расшифровать авторских замысел я не смог, увы.
Макс, людям часто нужен кто-то, чтобы можно было списать на него свои неудачи и прочее. Это помогает им жить спокойно. Герой вроде и не согласен с этим, но над последним камешком задумался.
Спасибо, Сергей. Перечитал еще дважды уже с опорой на комментарий. Последняя строфа улеглась нештяк. До того по-прежнему мудрено для меня.
Значит, неудачно написал. Если стих надо пояснять, значит он плох - проверено электроникой.)
Я там еще от неверной "народной" этимологии слова "воробей" плясал - "вора бей". Отсюда - обокравшая. Голодный взгляд - любит воробьиху герой. Короче, намешал много - понимаю, что трудно разобраться.
Сергей, тут дело такое... Не нужно Вам наспех делать выводы: удачно написал, неудачно написал... Есть вещи в любом виде искусства, будь то живопись, проза, поэзия, скульптура, которые не всегда нужно и можно понять... Не всё, что ваяется и сотворяется должно пониматься и быть очевидным... Мне, например, очень импонируют вещи, на которые я смотрю (читаю, слушаю) и осознаю, что не всё в них понимаю (или совсем ничего не понимаю), именно такие вещи и цепляют, оставляют след, к ним хочется прикоснуться (пересмотреть, перечитать) ещё и ещё раз. Ты понимаешь, что в этих произведениях заложено нечто глубокое, но, по какой-то причине, эта мысль, эта идея автора тебе пока не открывается, она пока недоступна для тебя... И тогда - ты пытаешься найти причину: почему?... Начинается копание в себе, происходит самоанализ... А это и становится, зачастую - толчком к самопознанию и самосовершенствованию... Я не говорю, конечно, о невежественных лепнинах... Но, невежество ведь всегда очевидно и, видя его, не скажешь - я ничего не понял, но скажешь - а здесь и нечего понимать... Верно, ведь? Ваш текст - вовсе не этот случай! Совершенно не этот! А потому, повторюсь - не спешите навешивать ярлыки на то, что сами же и создали! Что удачно, а что неудачно, автору чаще всего - не дано чувствовать; это удел тех, кто созерцает его творения... Оставьте им этот удел, не отбирайте его, s.v.p ))
Владимир, спасибо за добрые слова. Пока текст мне нравится, потом может разонравиться, как обычно происходит.)
Не в лоб, конечно, но понятно. Жаль, что в людях просыпаются плохие дети
Мне тоже очень жаль.
Мне кажется, немного лукавят те, кто списывает свое неприятие смысла на непонимание.
Одни читатели соглашаются с автором, другие - нет.
зы. я - из других.
Я этому совсем не удивлен.
Чему "этому" и почему? )
Вы взвалили на себя тяжкий крест - постоянно не соглашаться с автором данного текста. Я Вам желаю терпения и сил на этом непростом пути.)
ну, во-первых, не постоянно.
во-вторых, своя ноша, как известно, не тянет.
в-третьих, я говорила о конкретном тексте, ничего не обобщая. а именно, пыталась помочь вам разобраться, почему многим "не понятно".
вам угодно получать только "замечательно!", "превосходно!, "великолепно!"? ну что ж, удачи. но это уж точно без меня.
Только не надо нервничать. В принципе, вам собеседник в моем лице не нужен, вы сами задаете вопросы и сами же на них отвечаете.
"Писал, пишу и пИсать буду" -
ответил воробей верблюду.
Нет! Не верблюду воробей,
а воробЕю - верблюлЕй. )))
Я что-то не догнал хитросплетений...
и не торопитесь...
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
В этой роще березовой,
Вдалеке от страданий и бед,
Где колеблется розовый
Немигающий утренний свет,
Где прозрачной лавиною
Льются листья с высоких ветвей,—
Спой мне, иволга, песню пустынную,
Песню жизни моей.
Пролетев над поляною
И людей увидав с высоты,
Избрала деревянную
Неприметную дудочку ты,
Чтобы в свежести утренней,
Посетив человечье жилье,
Целомудренно бедной заутреней
Встретить утро мое.
Но ведь в жизни солдаты мы,
И уже на пределах ума
Содрогаются атомы,
Белым вихрем взметая дома.
Как безумные мельницы,
Машут войны крылами вокруг.
Где ж ты, иволга, леса отшельница?
Что ты смолкла, мой друг?
Окруженная взрывами,
Над рекой, где чернеет камыш,
Ты летишь над обрывами,
Над руинами смерти летишь.
Молчаливая странница,
Ты меня провожаешь на бой,
И смертельное облако тянется
Над твоей головой.
За великими реками
Встанет солнце, и в утренней мгле
С опаленными веками
Припаду я, убитый, к земле.
Крикнув бешеным вороном,
Весь дрожа, замолчит пулемет.
И тогда в моем сердце разорванном
Голос твой запоет.
И над рощей березовой,
Над березовой рощей моей,
Где лавиною розовой
Льются листья с высоких ветвей,
Где под каплей божественной
Холодеет кусочек цветка,—
Встанет утро победы торжественной
На века.
1946
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.