April is a cruel time
Even though the sun may shine
And world looks in the shade
as it slowly comes away
Deep Purple – April
1969
* * *
Порой, по Станиславскому, – не верю –
Не видел я такого вот апреля,
когда мир склеить не хватает клея
и уголёк мой тлеет еле-еле…
Впервые время как-то странно меря,
с придирчивостью старого еврея
я всё ищу потерянные двери,
которые так ласково скрипели
и пели,
как хмельные менестрели
на ярмарочной праздничной неделе
Теряются бесследно птичьи трели
за завыванием соседской дрели
А дворник, что в моём астральном теле
откалывает сны, как лёд с панели
Их подбирают демоны похмелья,
разбалтывая в забродившем зелье –
и мёрзнет кровь в живущем там Орфее,
что был рождён совсем в другом апреле
А в этом – я уже не понимаю,
как доживу до наступленья мая
сквозная монорифма - это круто.
даже с трелями-дрелями:)
я предполагал, Михалыч, что тебе это в жилу пойдёт... ты ж любишь всякие эгзпеременды нестандартные, да-с
Благодарю.
атож:)
Прелестно.)
может быть))
спасибо
вроде бы простовато в некоторых местах, но в целом оставляет впечатление и хочется вернуться, перечитать
вот странно... мне очередной приступ графоманства видицца, честно, а людям както более именно то и ндравецца...
извините, я не имел в виду ваш несовершенный вкус. Большое вам спасибо, Татьяна ) Видимо, объективно так оно и есть
хороший ответ, язва Вы, но вежливая)))
согласен
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Мой герой ускользает во тьму.
Вслед за ним устремляются трое.
Я придумал его, потому
что поэту не в кайф без героя.
Я его сочинил от уста-
лости, что ли, еще от желанья
быть услышанным, что ли, чита-
телю в кайф, грехам в оправданье.
Он бездельничал, «Русскую» пил,
он шмонался по паркам туманным.
Я за чтением зренье садил
да коверкал язык иностранным.
Мне бы как-нибудь дошкандыбать
до посмертной серебряной ренты,
а ему, дармоеду, плевать
на аплодисменты.
Это, — бей его, ребя! Душа
без посредников сможет отныне
кое с кем объясниться в пустыне
лишь посредством карандаша.
Воротник поднимаю пальто,
закурив предварительно: время
твое вышло. Мочи его, ребя,
он — никто.
Синий луч с зеленцой по краям
преломляют кирпичные стены.
Слышу рев милицейской сирены,
нарезая по пустырям.
1997
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.