Ночь медленно пьет печаль... И знать не хочет
ночь, с кем мне рассвет встречать. А между прочим -
время идет, и меня никто не ждет
кроме кота, взбалмошного кота.
Ночь пишет косым дождем... Знакомый почерк.
Мол, время ни дня не ждет и стрелки точит
на годы мои, чтоб ему!
Опять кроить будет судьбу,
кроеную судьбу.
Ночь выпьет печаль до дна и спать захочет.
Дождь кончится, а луна поставит точку
на мокром окне.
На сегодня хватит мне...
Ну-ка взойди, пионерская зорька,
старый любовник зовёт.
И хорошенько меня опозорь-ка
за пионерский залёт.
Выпили красного граммов по триста –
и развезло, как котят.
Но обрывается речь методиста.
Что там за птицы летят?
Плыл, как во сне, над непьющей дружиной
вдаль журавлиный ли клин,
плыл, как понятие "сон", растяжимый,
стан лебединый ли, блин…
Птицы летели, как весть не отсюда
и не о красном вине.
И методист Малофеев, иуда,
бога почуял во мне.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
