Ты рисуешь на днях стихи, как на салфетках,
графики удоев и бизнес достижений
мелко, убористым почерком,
размашисто – при разгоне мысли…
Чёрным ластиком снов ночь
Стирает все твои стихи, графики и удои.
Стоя
у края бритвы Оккама
меж явью и сном, днём и ночью,
ты хочешь удержать нестабильное состояние
изотопов жизни –
тонкую ткань бытия, не порвать,
но прошить насквозь иглой желания
по туннелю вероятностей, по крысиной норе,
в игре «хочу-получу»
сшить две точки – начало и конец.
И стать Богом,
балансирующим на лезвии бритвы
на принципе достаточного основания,
жонглировать своим желанием,
напевая песню любви.
Погадай мне, цыганка, на медный грош,
растолкуй, отчего умру.
Отвечает цыганка, мол, ты умрешь,
не живут такие в миру.
Станет сын чужим и чужой жена,
отвернутся друзья-враги.
Что убьет тебя, молодой? Вина.
Но вину свою береги.
Перед кем вина? Перед тем, что жив.
И смеется, глядит в глаза.
И звучит с базара блатной мотив,
проясняются небеса.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
