Шагаю сквозь мир я десятки столетий,
И слушаю голос, стеклянный, прозрачный,
Что шепчет мне тихо про выбор удачный
Пути среди троп, меж собой равнозначных.
Иду я вдоль храмов, святилищ, мечетей,
Вдоль пастбищ, угодий, рыбацких селений,
Больших городов, одиноких строений,
Не зная проклятий, не слыша молений…
Меня не манят ни любовь, ни гордыня,
Иду я бесцельно, ногами стирая
Любые приметы грядущего рая
И ада. Вся жизнь за пределами края –
За мной же всегда остаётся пустыня…
А я продолжаю идти неустанно
И слушаю голос прозрачный, стеклянный
Растоптанной мною равнины песчаной…
Ну-ка взойди, пионерская зорька,
старый любовник зовёт.
И хорошенько меня опозорь-ка
за пионерский залёт.
Выпили красного граммов по триста –
и развезло, как котят.
Но обрывается речь методиста.
Что там за птицы летят?
Плыл, как во сне, над непьющей дружиной
вдаль журавлиный ли клин,
плыл, как понятие "сон", растяжимый,
стан лебединый ли, блин…
Птицы летели, как весть не отсюда
и не о красном вине.
И методист Малофеев, иуда,
бога почуял во мне.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
