Вот не(вс)кая девушка пишет стихи.
Они, между прочим, совсем не плохи,
Скажу даже больше - они гениальны
В сравненьи с осадками той чепухи,
Которую сыплет в мозги интернет,
Как некий вулкан, извергающий бред,
А мы, словно жертвы злосчастной Помпеи -
И воздуха нет, и спасения нет.
Простите, отвлёкся..О чём, бишь? Увы...
А, может быть, критики-снобы правы:
Чем смог удивить этот вундертинейджер,
Подпрыгнувший выше своей головы?
Но я - не Поэт. И поскольку Господь
С глаголом, творящим и чудо, и плоть
меня управляться отнюдь не сподобил,
То мне позволительно чушь упороть.
"Мэйнстрим" её творчества - тот Абсолют,
Который, как воду на мельницу, льют
В бездонный колодец несчастной любови
(И пьют из него, и туда же плюют).
Застрянут соблазны занозой в мозгу
Свистит одиночество дыркой в боку
А так же вплетается, грубо и зримо,
Обсцентное лыко в тугую строку.
Она пробежится, оставив следы
В чумной геометрии невской воды
И сделает Богу прикольную стрижку,
Запутавшись в кущах Его бороды.
И выпучит глазки Упоротый Лис,
И выйдет навстречу Укуреный Принц,
И скажет ответ за "кого приручили"
-"Не ссы, Антуан, всё ништяк, зашибись!"
Ах, юные гении...Горе моё...
Варавва в нирване, рваньё и враньё.
Пока остальное за голос не взято -
Быть может, прийду посмотреть на неё.
Э. Ларионова. Брюнетка. Дочь
полковника и машинистки. Взглядом
она напоминала циферблат.
Она стремилась каждому помочь.
Однажды мы лежали рядом
на пляже и крошили шоколад.
Она сказала, поглядев вперед,
туда, где яхты не меняли галса,
что если я хочу, то я могу.
Она любила целоваться. Рот
напоминал мне о пещерах Карса.
Но я не испугался.
Берегу
воспоминанье это, как трофей,
уж на каком-то непонятном фронте
отбитый у неведомых врагов.
Любитель сдобных баб, запечный котофей,
Д. Куликов возник на горизонте,
на ней женился Дима Куликов.
Она пошла работать в женский хор,
а он трубит на номерном заводе.
Он – этакий костистый инженер...
А я все помню длинный коридор
и нашу свалку с нею на комоде.
И Дима – некрасивый пионер.
Куда все делось? Где ориентир?
И как сегодня обнаружить то, чем
их ипостаси преображены?
В ее глазах таился странный мир,
еще самой ей непонятный. Впрочем,
не понятый и в качестве жены.
Жив Куликов. Я жив. Она – жива.
А этот мир – куда он подевался?
А может, он их будит по ночам?..
И я все бормочу свои слова.
Из-за стены несутся клочья вальса,
и дождь шумит по битым кирпичам...
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
