За полуденной зыбью небеса отекли.
Ливень стёкла повыбьет, и опять застеклит.
И проглянут из окон за потоками слёз
твой рассеянный локон, да оранжевый пёс.
Скроют первые лужи все следы на снегу,
солнце слёзы осушит мановением губ.
Оторвавшись от окон, беззастенчивый дог
с чуть прозрачным намёком принесёт поводок.
Вы отправитесь оба далеко-далеко…
Если хочешь, попробуй перейти Рубикон,
тот, который в апреле только и уловим,
что от первой капели до последней любви.
Он был красив, как сто чертей,
Имел любовниц всех мастей,
Любил животных и детей
И был со всеми мил…
Да полно, так ли уж права
Была жестокая молва,
Швырнув вослед ему слова:
"Он Пушкина убил!"?
Он навсегда покинул свет,
И табаком засыпал след,
И даже плащ сменил на плед,
Чтоб мир о нем забыл…
Но где б он ни был – тут и там
При нем стихал ребячий гам
И дети спрашивали: "Мам,
Он Пушкина убил?"
Как говорится, все течет,
Любая память есть почет,
И потому – на кой нам черт
Гадать, каким он был?..
Да нам плевать, каким он был,
Какую музыку любил,
Какого сорта кофий пил, –
Он Пушкина убил!..
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
