У осеннего настроения какой-то особый цвет,
наплывающий на тебя в виде жёлтой подводной лодки.
И от красных торпед ностальгии спасенья нет.
Ты дрожишь, как пророк, застревающий в складках китовой глотки.
Постепенно в пучину прошлого погружаешься с головой,
Превращаясь в нечто бесформенное, дышащее двояко.
И неважно, какой там вверху период: пермский, юрский иль меловой,
Задыхаясь от воспоминаний, чувствуешь себя одинаково
Скверно. Смысла нет эволюционировать, выползать
На поверхность, раздвигая зелёную муть саргасса.
Жизнь дрейфует, затёртая льдами. И время всему замерзать,
Не успев до конца как следует испугаться
Начинается проза, но жизнь побеждает её,
и поэзия снова, без шапки, без пуговиц двух,
прямо через ограду, чугунное через литьё,
нет, не перелезает, но перелетает, как дух.
Улыбается чуть снисходительно мне Аполлон,
это он, это жизнь и поэзия, рваный рукав,
мой кумир, как сказали бы раньше, и мой эталон,
как сказали бы позже, а ныне не скажут никак.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
