Поэзия - слишком чуткое искусство,
чтоб называться - литературой, -
лакмусовая бумажка,
фантастическая реальность,
свет луны в оконной раме,
летучая рыба над бликами моря,
музыка тропического ливня,
светляки, мерцающие, как звёзды,
мозаика метафор,
шторм и штиль океана,
многозначность многоточий,
размеры без допусков,
запредельная точность,
случайная закономерность,
логический парадокс...
И, вместе с тем,
всего-то несколько строк,
доверчивых,
точно дитя в люльке.
Отцы пустынники и жены непорочны,
Чтоб сердцем возлетать во области заочны,
Чтоб укреплять его средь дольних бурь и битв.
Сложили множество божественных молитв;
Но ни одна из них меня не умиляет,
Как та, которую священник повторяет
Во дни печальные Великого поста;
Всех чаще мне она приходит на уста
И падшего крепит неведомою силой:
Владыко дней моих! Дух праздности унылой,
Любоначалия, змеи сокрытой сей,
И празднословия не дай душе моей.
Но дай мне зреть мои, о боже, прегрешенья,
Да брат мой от меня не примет осужденья,
И дух смирения, терпения, любви
И целомудрия мне в сердце оживи.
1836
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
