Кленовый лист души моей измученной
вот-вот сорвется с ветки на заре...
И полетит за клином над излучиной
моей реки, замерзшей в сентябре.
Моя река, когда-то полноводная,
теперь тиха, смиренна, как ручей.
Взойдет заря осенняя, холодная...
Лист упадет в объятия лучей.
Замрет на миг, желанием охваченный,
лететь к тебе средь белоснежных птиц.
В урочный час, судьбою предназначенный,
раззолотит заря кленовый лист.
Он полетит в края, где степи знойные
твоей души не стынут от обид,
где не звучат молитвы упокойные,
в реке вода от боли не горчит.
Моя река с твоей рекой не встретится,
она течет меж северных полей.
Не суждено..,
.............так пусть же лист расцветится
и полетит за клином журавлей...
И в гребнях волн реки твоей неистовой
мелькнет лишь раз несбывшейся мечтой...
Быть может, ты поймешь простую истину -
душа мертва, коль лист стал золотой.
Кленовый лист души моей измученной
вот-вот сорвется с ветки на заре...
И полетит, прощаясь, над излучиной
моей реки, замерзшей в сентябре.
Оля, вот и еще одна жемчужинка у меня теперь есть - этот твой стих...
Я люблю читать твои красивые нежные стихи, что бы кто ни говорил. В них есть настоящая женская душа, которая болит за всё и за всех...
С Днем рождения, дорогая!
Пусть твоя жизнь будет всегда наполнена светом и теплом!))))
Спасибо тебе, дорогая. Бесконечно счастлива общению). Тепло души твоей наполнило и мою теплом.)
Позвольте вас отхэппибёздить!
Красивостей накручено, конечно, с лихвой) - но, может, так и надо.. великая сермяжная, посконная (конопляная) и домотканая.
Спасибо. Принять хеппибёзданья в свой адрес иногда бывает крайне приятно. За что вам и кланяюсь.).
А что касается красивостей... И где вы их только углядели?))) Одна голая(ой) правда.)
Припёрлась правда-матка в неглиже.
Тесак несёт. Ложится на колоду.
Мол, я готова - режь меня уже.
Хоть как-то пользу принесу народу..
Какую пользу с голой-то возьмешь?
Ни рубища, ни лыка на рогожы.
Тесак прикрыл единственную... брошь,)
а так.., пардон, ни кожи нет, ни рожи.
Редкий случай, когда банальные рифмы тексту к лицу, поскольку концентрация образов на единицу текста зашкаливает, и все они выглядят уместными. )
.
Благодарю вас.
Честно скажу, не ожидала услышать такой добрый отклик в адрес этих строк, потому как более привыкла к тому, что меня ругают за банальность, примитивность рифмы, а что-то доказывать или оправдываться на этот счет мне совершенно не хочется).
Беда-то в том, что тема иногда, как к примеру осени, настолько избита, что трудно порой найти что-то свое, отличное от других, будь то рифмы, обороты, штампы и пр.)
Убежать от банальности, а уж тем более, если стих-е - стилизация под романс/песню, очень непросто. Кто сталкивался с этим, меня поймет, потому как там действуют свои законы (правильный ритм, слог, тропы, сочетание согласных, акценты ударений и пр., пр., пр.) А ведь еще немаловажны композиция и эмоциональная наполненность текста.) Иначе он просто не ляжет на мелодию, не будет пропеваться). И написать стихи, лично мне к примеру, намного проще, чем хороший романс или песню.
Еще раз благодарю вас и всех, кому эти строчки пришлись по душе.
Красотень! И пусть грустноватое, но свежее и образное!
Спасибо.)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Зверинец коммунальный вымер.
Но в семь утра на кухню в бигуди
Выходит тетя Женя и Владимир
Иванович с русалкой на груди.
Почесывая рыжие подмышки,
Вития замороченной жене
Отцеживает свысока излишки
Премудрости газетной. В стороне
Спросонья чистит мелкую картошку
Океанолог Эрик Ажажа -
Он только из Борнео.
Понемножку
Многоголосый гомон этажа
Восходит к поднебесью, чтобы через
Лет двадцать разродиться наконец,
Заполонить мне музыкою череп
И сердце озадачить.
Мой отец,
Железом завалив полкоридора,
Мне чинит двухколесный в том углу,
Где тримушки рассеянного Тёра
Шуршали всю ангину. На полу -
Ключи, колеса, гайки. Это было,
Поэтому мне мило даже мыло
С налипшим волосом...
У нас всего
В избытке: фальши, сплетен, древесины,
Разлуки, канцтоваров. Много хуже
Со счастьем, вроде проще апельсина,
Ан нет его. Есть мненье, что его
Нет вообще, ах, вот оно в чем дело.
Давай живи, смотри не умирай.
Распахнут настежь том прекрасной прозы,
Вовеки не написанной тобой.
Толпою придорожные березы
Бегут и опрокинутой толпой
Стремглав уходят в зеркало вагона.
С утра в ушах стоит галдеж ворон.
С локомотивом мокрая ворона
Тягается, и головной вагон
Теряется в неведомых пределах.
Дожить до оглавления, до белых
Мух осени. В начале букваря
Отец бежит вдоль изгороди сада
Вслед за велосипедом, чтобы чадо
Не сверзилось на гравий пустыря.
Сдается мне, я старюсь. Попугаев
И без меня хватает. Стыдно мне
Мусолить малолетство, пусть Катаев,
Засахаренный в старческой слюне,
Сюсюкает. Дались мне эти черти
С ободранных обоев или слизни
На дачном частоколе, но гудит
Там, за спиной, такая пропасть смерти,
Которая посередине жизни
Уже в глаза внимательно глядит.
1981
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.