Как будто умер. Но не погребён.
Приходят. Только в точь как на могилу.
Стоят недолго и ступают вон,
не разводя пустую говорильню.
Бывает, что, столкнувшись, парой фраз
да перекинутся задумчивые лица.
И тут же в тень. В пустынном зале вальс
осенних листьев пробует кружиться,
но робко осыпается не в такт.
Вдруг хохот с эхом грянет неуместный.
Здесь смерть, вы что? Здесь разве можно так?
Ещё конечно многие рефлексы
нам говорят о том, что кто-то жив,
тем самым сея шёпот заблуждений.
Покинут, обессилен, недвижим.
а в чудо... В чудо верует блаженный.
А напоследок я скажу:
прощай, любить не обязуйся.
С ума схожу. Иль восхожу
к высокой степени безумства.
Как ты любил? Ты пригубил
погибели. Не в этом дело.
Как ты любил? Ты погубил,
но погубил так неумело.
Жестокость промаха... О, нет
тебе прощенья. Живо тело
и бродит, видит белый свет,
но тело мое опустело.
Работу малую висок
еще вершит. Но пали руки,
и стайкою, наискосок,
уходят запахи и звуки.
1960
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
