Как будто умер. Но не погребён.
Приходят. Только в точь как на могилу.
Стоят недолго и ступают вон,
не разводя пустую говорильню.
Бывает, что, столкнувшись, парой фраз
да перекинутся задумчивые лица.
И тут же в тень. В пустынном зале вальс
осенних листьев пробует кружиться,
но робко осыпается не в такт.
Вдруг хохот с эхом грянет неуместный.
Здесь смерть, вы что? Здесь разве можно так?
Ещё конечно многие рефлексы
нам говорят о том, что кто-то жив,
тем самым сея шёпот заблуждений.
Покинут, обессилен, недвижим.
а в чудо... В чудо верует блаженный.
На холмах Грузии лежит ночная мгла;
Шумит Арагва предо мною.
Мне грустно и легко; печаль моя светла;
Печаль моя полна тобою,
Тобой, одной тобой… Унынья моего
Ничто не мучит, не тревожит,
И сердце вновь горит и любит — оттого,
Что не любить оно не может.
1829
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
