***
Не умирай! Лишь притворись умело.
Да так, чтобы рыдали облака
на небе, изумленном до предела,
и чтобы я взаправду поседела,
игре поверив, страшный миг прокляв...
***
Входи. Пострижен, выбрит и наглажен?
Как мило. А теперь садись за чертов комп.
Пиши: "Я вас любила, помнится, и даже..."
Что, страшно? То-то же. Остынь. И больше чтоб...
***
Как-то накатило, накатило...
В голове перемешались темы,
будто кадры из любимых фильмов -
из обрывков складываю время,
время кукол простеньких, не Барби,
их одёжек, сшитых неумело,
классиков и стёклышек "янтарных",
"изумрудных", розовых и белых...
Время платьев ситцевых в цветочек,
ссадин постоянных на коленках,
первых в рифму сочиненных строчек,
списанных задач на переменках...
Это время - прошлое в картинках,
памяти художество простое.
Вот и нарисованы поминки.
Не грусти. Не береди. Не стоит...
***
Я тихо буду плакать за двоих.
Что стоит женская слеза? Копейки...
Но если море слёз, то никаких
богатств не хватит оплатить вовеки
мои рыдания у той стены,
которая нам утешеньем станет,
где слышен вой с обратной стороны
и тихий скрежет боли: сталь по стали...
***
Не кров, и даже не на время...
Там в каждой башенке твой след,
и пятнами на гобелены
сквозь прутья проникает свет,
неяркий, теплый свет нездешний
любви, повергнутой во мрак.
И непослушный луч надежды
опять зажат в стальной кулак...
Не подойти и не согреться -
на стенках стылые ручьи.
И с болью затихает сердце,
вмурованное в кирпичи...
***
Хожу, как призрак бестелесный,
средь пыльных залов и гробниц...
Рисую угольком прелестных
на стенах бабочек и птиц,
твой профиль и былое счастье...
Я помню шепот милых губ,
и в складках шелкового платья
твоё дыханье берегу...
Осенний вечер в скромном городке,
гордящемся присутствием на карте
(топограф был, наверное, в азарте
иль с дочкою судьи накоротке).
Уставшее от собственных причуд
Пространство как бы скидывает бремя
величья, ограничиваясь тут
чертами Главной улицы; а Время
взирает с неким холодком в кости
на циферблат колониальной лавки,
в чьих недрах все, что смог произвести
наш мир: от телескопа до булавки.
Здесь есть кино, салуны, за углом
одно кафе с опущенною шторой,
кирпичный банк с распластанным орлом
и церковь, о наличии которой
и ею расставляемых сетей,
когда б не рядом с почтой, позабыли.
И если б здесь не делали детей,
то пастор бы крестил автомобили.
Здесь буйствуют кузнечики в тиши.
В шесть вечера, как вследствие атомной
войны, уже не встретишь ни души.
Луна вплывает, вписываясь в темный
квадрат окна, что твой Экклезиаст.
Лишь изредка несущийся куда-то
шикарный "бьюик" фарами обдаст
фигуру Неизвестного Солдата.
Здесь снится вам не женщина в трико,
а собственный ваш адрес на конверте.
Здесь утром, видя скисшим молоко,
молочник узнает о вашей смерти.
Здесь можно жить, забыв про календарь,
глотать свой бром, не выходить наружу,
и в зеркало глядеться, как фонарь
глядится в высыхающую лужу.
1972
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
