А разве это Слово существует,
что называет Небо только небом?
Что белое обозначает белым,
водою назовёт простые струи,
что прилетят за снегом мягким следом,
когда зима ослабит свои сбруи?
А разве существует этот воздух,
простая смесь азота с кислородом,
в который окунается природа
как рыбы, проплывающие в звёздах
и исчезающие с девственным восходом
в небесных чревах птерозавров грозных?
А разве существует этот вечер,
где рыбы нам играют роль свободных,
не чувствуя оков своих подводных,
которых нет у нас – есть только плечи,
что держат головы ужасно безголовых,
раздувших здесь костёр любви беспечный?
А разве существую я в природе,
каким был явлен матушке-отчизне,
своей натурой беззащитней слизня,
исконный я, а не благие роли,
что мне приходится играть по жизни,
мелькая оболочкою, не боле?...
За исконного я без ролей особенное спасибо! Последнее время много об этом думаю. Что есть "я" вообще не понятно. Это многопроцессорная эгоистичная субстанция, которая все время во всем сомневается! )))
как это тонко, Веничка... как это сложно (с)
)))
а вопще да, Юля. Чёрт ногу сломит (прости, Господи!)
спасибо
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Самосуд неожиданной зрелости,
Это зрелище средней руки
Лишено общепризнанной прелести -
Выйти на берег тихой реки,
Рефлектируя в рифму. Молчание
Речь мою караулит давно.
Бархударов, Крючков и компания,
Разве это нам свыше дано!
Есть обычай у русской поэзии
С отвращением бить зеркала
Или прятать кухонное лезвие
В ящик письменного стола.
Дядя в шляпе, испачканной голубем,
Отразился в трофейном трюмо.
Не мори меня творческим голодом,
Так оно получилось само.
Было вроде кораблика, ялика,
Воробья на пустом гамаке.
Это облако? Нет, это яблоко.
Это азбука в женской руке.
Это азбучной нежности навыки,
Скрип уключин по дачным прудам.
Лижет ссадину, просится на руки -
Я тебя никому не отдам!
Стало барщиной, ревностью, мукою,
Расплескался по капле мотив.
Всухомятку мычу и мяукаю,
Пятернями башку обхватив.
Для чего мне досталась в наследие
Чья-то маска с двусмысленным ртом,
Одноактовой жизни трагедия,
Диалог резонера с шутом?
Для чего, моя музыка зыбкая,
Объясни мне, когда я умру,
Ты сидела с недоброй улыбкою
На одном бесконечном пиру
И морочила сонного отрока,
Скатерть праздничную теребя?
Это яблоко? Нет, это облако.
И пощады не жду от тебя.
1982
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.