Путь от меня к тебе довольно прост:
За семь морей, за семь ветров солёных,
К седьмому небу, прямо, через мост -
Разрушенный, навечно разделённый,
Дорогами, поросшими быльём
К преддверию заброшенного храма.
Там каждой букве в имени твоём
Творилась аллилуйя и осанна.
Храм опустел. И времени река
Всё унесла, что было между нами,
Оставив только горсточку песка
В дырявом решете воспоминаний.
Песок... В нем - отпечатки наших ног,
Осенний листик, каблучком проткнутый
Дурацкий амулет "куриный бог"
И первых встреч счастливые минуты
Сквозь пальцы просыпаются, летят
Дорогами Азовья или Крыма.
Песчаный пляж, куда ни кинешь взгляд
И счастье, как песок, неисчислимо.
Я всё забыл...
Какая благодать,
Благословенье вечной амнезии.
О, счастье ничего не вспоминать,
Не уверяться в собственном бессильи
Всё заново...
Услышать звук шагов
Твоих,увидеть блеск твоих перчаток...
Я ничего не помню, ничего.
И это - мой давнишний недостаток.
Зверинец коммунальный вымер.
Но в семь утра на кухню в бигуди
Выходит тетя Женя и Владимир
Иванович с русалкой на груди.
Почесывая рыжие подмышки,
Вития замороченной жене
Отцеживает свысока излишки
Премудрости газетной. В стороне
Спросонья чистит мелкую картошку
Океанолог Эрик Ажажа -
Он только из Борнео.
Понемножку
Многоголосый гомон этажа
Восходит к поднебесью, чтобы через
Лет двадцать разродиться наконец,
Заполонить мне музыкою череп
И сердце озадачить.
Мой отец,
Железом завалив полкоридора,
Мне чинит двухколесный в том углу,
Где тримушки рассеянного Тёра
Шуршали всю ангину. На полу -
Ключи, колеса, гайки. Это было,
Поэтому мне мило даже мыло
С налипшим волосом...
У нас всего
В избытке: фальши, сплетен, древесины,
Разлуки, канцтоваров. Много хуже
Со счастьем, вроде проще апельсина,
Ан нет его. Есть мненье, что его
Нет вообще, ах, вот оно в чем дело.
Давай живи, смотри не умирай.
Распахнут настежь том прекрасной прозы,
Вовеки не написанной тобой.
Толпою придорожные березы
Бегут и опрокинутой толпой
Стремглав уходят в зеркало вагона.
С утра в ушах стоит галдеж ворон.
С локомотивом мокрая ворона
Тягается, и головной вагон
Теряется в неведомых пределах.
Дожить до оглавления, до белых
Мух осени. В начале букваря
Отец бежит вдоль изгороди сада
Вслед за велосипедом, чтобы чадо
Не сверзилось на гравий пустыря.
Сдается мне, я старюсь. Попугаев
И без меня хватает. Стыдно мне
Мусолить малолетство, пусть Катаев,
Засахаренный в старческой слюне,
Сюсюкает. Дались мне эти черти
С ободранных обоев или слизни
На дачном частоколе, но гудит
Там, за спиной, такая пропасть смерти,
Которая посередине жизни
Уже в глаза внимательно глядит.
1981
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
