Я не псих, я врач в больнице
Где у всех больные лица
Словно им опохмелится
Надо, только не дают
Не один я, здесь мой шурин
Что всё время в карты жулит
Словно он заправский шулер
Тут, он будто бы в раю
У больных заначки тянет
Проиграли дом армяне
Сын играет на баяне
Что отдали за долги
Грозен дух, страдает тело
Шурин в карты без придела
Обыграет то и дело…
Потому кругом враги
Вот главврач узнал про карты
Потемнела его карма
Приготовил злую кару…
Только пост свой проиграл
Вышел тут же дух гусара
Стал он тише санитара
И работает задаром
Словно преданный вассал
У руля теперь мой шурин
Он всё чаще странно шутит
Надо б пару винокурен
Здесь построить, а потом
Сдать за деньги закладные
Чтоб, там, где лежат больные
Спали с бабами блатные
Что пришли в игральный дом
Когда меня пред Божий суд
На чёрных дрогах повезут,
Смутятся нищие сердца
При виде моего лица.
Оно их тайно восхитит
И страх завистливый родит.
Отстав от шествия, тайком,
Воображаясь мертвецом,
Тогда пред стёклами витрин
Из вас, быть может, не один
Украдкой также сложит рот,
И нос тихонько задерёт,
И глаз полуприщурит свой,
Чтоб видеть, как закрыт другой.
Но свет (иль сумрак?) тайный т о т
На чудака не снизойдёт.
Не отразит румяный лик,
Чем я ужасен и велик:
Ни почивающих теней
На вещей бледности моей,
Ни беспощадного огня,
Который уж лизнул меня.
Последнюю мою примету
Чужому не отдам лицу...
Не подражайте ж мертвецу,
Как подражаете поэту.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
