я обнажаю
крутобокий зрелый апельсин,
бунтуют капли сока рыжего окраса.
"Любовь к трём апельсинам"-
удивительная сказка,
в которой Ты-печальный Принц,
мой господин.
на пальцах
сладость капельки оранжевых чудес,
плен ароматов зноем опечатанного юга,
жизнь без тебя не стоит
всех парижских скучных месс,
а за любовью бродит нежность,
вечная подруга.
сок цвета янтаря
заполнил яркостью стакан,
а утро, апельсиново-рассветного оттенка.
в нём запах выпечки, и кофе,
и тишины самообман,
меж нами не Берлинская стена,
а мебельная стенка
рдею от удовольствия.)))
спасибо за такое доброжелательное внимание,
это большая редкость.
чета понял, оценил, но чуть чуть и не понял
с чем вас и себя поздравляю, а стиль у вас Рубежова Бориса, оценила.)))))))
стиль у меня постмодернабзацноктюрн, и мама по другому назвала, но вы так просто не отвертитесь потому как я чуть чуть и не понял, но не корысти ради а общения для.
не понимать надо поэзию, а чувствовать.)))
вот так всё просто, чей бы клон вы не были,
а это уж точно,))) но нет закона не отвечать клонам,так вот.))))))))))))
клон или клоун,это куда ударить, штришок у меня энто такой, все ровно, но концовка, то бишь сравнение стены со стенкой( энто я понял, что в смысле отношений сравнение),малость сбило меня,моженть не Берлинская стена( там устойчивая картинка ужо образовалась) моженть стену попроще посерее со стенкой сравнить( ну нет так нет), энто не корысти ради а общения для. стиш понравился.
отличный вкус у вас.)))))
угу
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Что толку восхищаться сладким дымом
И спорить с дураками
сотни лет?
«...ты, ветер, чей?
Ты чья, Луна, над Крымом?
Ты чей, Господь,
открой уже секрет...»
Пусть мироточит пограничный столбик.
Шагни домой, чтоб снова жизнь начать.
Ругать Отчизну
за нерайский облик,
Как стричь по моде старенькую мать.
Встречай закаты розовым ламбруско,
Там истина, где личная вина.
Чем тише скорость всей машины русской,
Тем дальше смерть,
тем дольше времена.
И если ты в Полтаве,
Курске, Гродно
Сидишь в сети в свои осьмнадцать лет,
Быть человеком
вроде и не модно —
Тебе внушает «батя»-интернет...
Свобода может рабством
стать невольно,
А воля указать на личный стыд.
Но Родина не там,
где меньше больно,
А там где что-то главное болит.
Где летом под телегой снятся санки,
Где тонет в книгах чеховский студент,
Где у шоссе в поспешной серебрянке
Цветов не ждёт солдатский монумент.
Куда летят полжизни божьи птахи,
Весною петь на русском языке,
Где ты рождён, как говорят, в рубахе,
Чтобы спуститься к морю по реке.
2022
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.