1
посмертный штрих осенней акварелью,
прощальный взгляд - через плечо - тепла.
всё чаще остаюсь лежать в постели,
завесив простынями зеркала.
сомнамбула. не женщина, чьё эго
потрёпано ударами судьбы.
ещё чуть-чуть и можно будет снегом
забрасывать потухшие костры.
за раннюю весну поставить свечку,
и, распуская свитер и носки,
связать из ниток новое сердечко.
а старое - усохло от тоски.
2
осень так глубоко пустила корни затяжными дождями,
что не пойму, где заканчивается осень и начинаюсь я.
изредка смотрит солнце из-за высотки - пустыми глазами.
и этого так мало, чтобы просохла измученная земля!
осень старается обескровить меня и выпить надежду
на зимний покой среди бестолковых попыток выспаться ночью.
а горькая правда, как всегда, где-то прямо по курсу - между
набором слов о вечной любви и верности и многоточием..
3
противопожарное
курить и уснуть с непотушенным окурком?
товарищ, помни!
первая причина пожаров от калининграда до оренбурга,
а также от мурманска до китайской границы.
туши сигарету в пепельнице, тупица...
первые два - ох и ах) третье не проняло, видимо, потому что некуряща я))
Я не курю, но правила безопасности священны)))
Нравится!
Эмоциональное насыщение первого фрагмента - зашкалило и перекрыло впечатление лирики осенней безысходности второго.
Очень близко знакомы состояния и первого и второго... увы.
Третий - плакатный фрагмент, несколько отвлекая, отрезвляет)) читателя))
Спасибо! Задания были такие))) И все разные, что редко бывает)))
Думаю, пожара три как минимум ваш третий стих уже предотвратил, потому как те, кто тут же затушил сигарету, никогда в этом не признаются)
Верю)))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
В горнице моей светло, —
Это от ночной звезды.
Матушка возьмет ведро,
Молча принесет воды.
– Матушка, —который час?
Что же ты уходишь прочь?
Помнишь ли, в который раз
Светит нам земная ночь?
Красные цветы мои
В садике завяли все,
Лодка на речной мели
Скоро догниет совсем.
Сколько же в моей дали
Радостей пропало, бед?
Словно бы при мне прошли
Тысячи безвестных лет.
Словно бы я слышу звон
Вымерших пасхальных сел...
Сон, сон, сон
Тихо затуманит все.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.